Escritos Poéticos e Pensamentos Dispersos

2012-01-17T10:32:00.001-08:00

São tantas as recordações das nossas fantasias
Deixadas em cada pétala que ainda não murchou,
Em cada folha ainda não enrugada pelo orvalho
Matinal a que sempre resiste!

Regressa a cor própria da Alegria esfuziante
E aquela necessidade imperiosa de cantar,
Que sempre afasta os abutres disfarçados
Sedentos do nosso sangue.

Dançamos, dançamos, dançamos...
Nas dunas junto àquela praia que sempre
Escondeu os nossos corpos nus
Banhados pelo suor sedoso que os nutre.

IR, Ílhavo, 15/02/2011

2012-01-17T10:25:00.000-08:00

Auto-Retrato

“Voltei a mim. Falei.”

Escrevo até à exaustão do sentir
Em cada noite que permaneço
Em estado de alerta.
Acompanham-me as Estrelas,
A Lua, a chuva, os ventos do Norte
- sempre sopram,
com toda a sua intensidade devoradora,
nas margens deste meu litoral -
Trazem-me a Paz
E a minha lucidez engrandecem.

As palavras sempre fluem...
Soltas ou conjugadas.

O sono teima em não chegar
Face a essa ânsia incontrolável
Do Pensamento que quer ser dito,
Dessa Voz que se quer erguer
No silêncio das folhas ainda soltas.

Tudo é fonte de inspiração!
Tudo impele ao mais simples
E implexo dos modos do Dizer!

Todo o pensado deve ser dito!
Tem que ser dito!

O pensamento comanda a mão
Que, velozmente, escreve.
Um pensamento redondo!
Jamais se quer conter
No seio dos limites esferoidais
Da circunferência que o envolve
E move, e move...

As ideias rodopiam.
Tornam-se visíveis.
Mostram-se ao Mundo...

O meu pensamento
Não quer calar mais a sua voz!
Grita, expande-se, exterioriza-se...
Com outros pensamentos
Pretende entrecruzar-se e recolher
A mais nobre seiva que alimenta
As outras mentes, monadologicamente conjugadas,
Com portas e janelas, viradas para o Aberto
Do esplendor das Ideias.

IR, Ílhavo, s. d.

2012-01-17T10:15:00.001-08:00

Duvido que seja eu quem escreva
Neste vale de lágrimas impetuoso,
Moribundo, de penas leves
Ou pesadas, carregadas num espaço
Nem sempre aberto aos deuses,
Aos Homens, ao Destino.

Escrevo. Sempre escrevo
Agarrando a Vida por um só fio
Tão subtil, tão leve, tão frágil,
Como as asas dos pássaros migratórios.

O sussurro do Mundo envolve-me
Em cada acto de escrita;
Embala-me, afaga-me
Num lento e doce caminhar,
Por onde os passos das palavras
Me conduzem, à beira rio.

O mistério da escrita espreita-me
Em cada página ainda não preenchida.
Sinto o ligeiro sopro da brisa
Que o lápis sempre me traz às narinas.
Abandono todos os grilhões,
Todos os freios, todas as limitações,
E escrevo na liberdade do meu canto.

A minha alma eleva-se, purificada.
Confunde-se com as nuvens
De um céu claro
Transbordante de serenidade.
Entra, por um momento,
Em harmonia consigo mesma
E com o Mundo.
A Felicidade regressa como se
Nunca se tivesse afastado de mim.

IR, Ílhavo, 06/06/2011

2012-01-17T10:07:00.001-08:00

Entre-vidas

A Mário de Sá Carneiro

Quasi vegetativo, o moribundo
Adormece no seu leito de morte
Desamparado pelos que já não o sentem.
A chegada da morte aproxima-se.
E a morte é coisa para se viver só.

IR, Ílhavo, 17/07/2011

A Rainer Maria Rilke

2012-01-17T10:00:00.000-08:00

Começo

Pousada no virgem canto dos pássaros,
Permaneço escrevendo, em todas as grafias,
Nas alturas das íngremes montanhas
(Nem sempre agrestes)
Da minha infância abandonada,
Pensando com a minha alma de criança
Nesse passado tão presente,
Parte responsável pelo que hoje sou.

São, agora, os pássaros da minha varanda
- Que me falam e me recordam das travessuras
De infante, no impulso da minha alegria interior -
Outrora visitantes do pátio da casa da minha mãe.
Sempre vão; sempre voltam
No seu eterno peregrinar sazonal.
A minha alma esvoaça na liberdade
Das suas asas extensas em pleno vôo.
Torna-se completa no seu corpo
Frágil e inseguro.
Canta o seu canto,
Consciente da efemeridade que a persegue;
Sorri nos risos que já não riem,
(mesmo que a solidão e a tristeza se imponham)
Consciente da sua pequenez
Face aos grandiosos mistérios do Mundo
Que não vê, mas escuta no pulsar primordial
De todo o acto de Criação que a eterniza.

Ah, tudo o que acontece, neste passado
Ou neste presente, é sempre um princípio,
Um começo!
E o princípio não terá em si o seu próprio princípio
No retorno, eterno ou não, do mesmo e do outro?

“Há tanta beleza em tudo o que começa!”

IR, Ílhavo, 4/01/2012

2011-12-14T00:13:00.000-08:00

Esperas por mim?
Onde?

Na mais longínqua clareira

De uma floresta não iluminada?

Não!

Definitivamente, NÃO!

NÃO te quero mais!

NÃO te acompanho mais!

...

Enquanto não botar a Luz

Que aclare os meus caminhos

Tão íngremes

Como os rochedos do Cáucaso,

Onde a Morte e a ressurreição

Me esperam…ao lado de Prometeu.

IR

2011-12-13T23:52:00.000-08:00

Para Martin Heidegger

Expressões silentes,

Sobranceiras,

Marcadas por um misto

De espanto

E de inquietação;

Olhos que fitam o infinito

Diante da imensidão

Dos caminhos do campo

Ainda longe das mãos

Destruidoras

Dos Homens sem Razão;

Expressões carregadas

De solidão

Face à desertificação da Terra

Que sempre lança

O seu (des)esperado grito de alerta;

Pés que pisam o chão campónio

Como uma bênção,

Enquanto a serena musicalidade atmosférica

Invade um espírito expectante

Que o Ser sempre escuta.

Ai estás, oh Filósofo!

IR
(Inédito)

2011-12-13T23:24:00.000-08:00

Identidade

Amo-me, desejo-me,
Acima de tudo e de todos!

Narcisismo?
Egocentrismo?
Arrogância?

- Não! Claro que não!
Rotulem-me como quiserem...
Mas isso, digo-vos: “Não sou”!

Amo-me, porque me amo!
Não é razão suficiente?

IR

2011-12-13T23:20:00.000-08:00

Processo da escrita

As ideias ocorrem, escorrem...

No caudal dos rios da Língua

Que as suporta e transmite;

Espalham-se, difundem-se

Num aberto continuado

No bloco de notas que sempre as acolhe;

Surgem num ápice eufórico!

Têm de ser ditas e registadas

Para que a serenidade volte

Ao meu pensamento desassossegado.

Escrevo-as sem que as precipite.

As palavras revelam-se, impõem-se

Sempre em cadeia ininterrupta

- como a água das fontes derramada sem cessar -

Sem que as des-oculte, nunca,

Na imediatez dos sentidos.

Escrevo!

Simplesmente escrevo

O que o meu pensamento me dita

Num ritmo vertiginoso, quase alucinatório,

Que as minhas mãos nem sempre acompanham.

Mãos instrumento dizer!

Assim digo o Mundo no seu ser e no seu estar,

Mutante e perene, num raio apaixonante,

Que o papel, antes vazio, reflecte e ilumina;

Assim caminho no balanço incerto das vogais

E das consoantes, que nunca me traem,

Que clareiam o meu dizer na transparência

Da Linguagem, a “Casa do Ser”.

IR

2011-12-13T23:09:00.000-08:00

Na boca do Poeta

O poder gerador das palavras

Afirma-se e presentifica todas as coisas,

Visíveis e invisíveis,

Na boca do Poeta;

A sua força de criação e re-criação

Vivifica-se no mesmo instante

Em que o Mundo se torna claro,

Apesar dessa obscuridade que o enforma;

Apesar das manchas cinzentas

Que escondem a alvorada do Sol;

Apesar das nuvens que já não são brancas

E anunciam as chuvas não esperadas

Numa tarde de Verão.

Pelas palavras ditas

E não-ditas - nas entre-linhas supostas -

Nesse silêncio remoto das entranhas,

O Poeta des-vela as essências

E todas as coisas mortas surgem como vivas;

Os artefactos tornam-se manifestos

Na sua opaca transparência,

No deslumbre de uma Vida que se rasga

Para não mais se unir nos fragmentos estilhaçados

Na memória dos tempos.

- “Nunca mais”… - não é dito pela boca do Poeta!

IR

2011-12-13T21:59:00.000-08:00

Sejamos Natal

Para além de todas as demagogias,
Para além do politicamente correcto,
Para além de todas as hipocrisias...

Celebremos, finalmente, o Espírito do Natal
Em todos os momentos
Desta nossa existência, tão efémera.

Natal é Fraternidade, Solidariedade, Paz,
Amor e Alegria na Terra
E nos Corações dos Homens;

Natal é a apologia do autenticamente Humano,
Em toda a sua essência genuína
De Bondade e de Verdade;

Natal é o enaltecimento de um Mundo
Onde não haja mais lugar para a Crueldade,
Para a Violência ou para a Agressividade;
Natal é a reunião dos Corações sensíveis
Que lutam, desesperadamente, pela União
Dos Povos e das Nações;
Natal é a rejeição da Discriminação,
Dos horrores da Guerra,
Da mutilação dos Corpos e das Almas;

Natal é a consciência da Miséria Humana,
O compromisso da sua superação,
O enaltecimento da Justiça e da União fraterna;

Natal é o triunfo do Bem e do Belo,
A glória de todos os Renascimentos,
A comemoração da Dignidade Humana;

Natal é a benção do sempre Novo,
O louvor de todo o acto de Criação,
De Renovação e de Regeneração.

Sejamos Natal,
Hoje, sempre,
Para sempre...

Isabel Rosete

"Hino ao Sol", por Isabel Rosete - Inédito

2011-12-04T20:30:00.000-08:00

Sol que brilhas e iluminas a minha alma,

Aqueces o meu corpo gélido.

Como te amo na tua natural formosura!

És perfeito, Astro dos Astros,

Imensamente grandioso.

Por favor, não te extingas!

Por favor, não me abandones também!

O que faria da minha vida sem a tua luz,

Na carência do teu calor?

A tua majestade, aí, altivo

- nem ao meu alcance, nem ao de mais ninguém –

Enobrece-me a mente,

Que, pouco a pouco, se torna clara.

Libertam-se as Ideias, ó Sol,

Tão brilhantes como tu,

Reflexos translúcidos nas águas onde te derramas,

Espelhos infinitos de Dédalo(s) intra-mundanos

Espraiadas nessas águas frias,

Nessas águas peregrinas agitadas

Que nos conduzem á confluência de todos os Mares.

Aí, os espelhos intersectam-se

E a visão dos Mundos possíveis é enorme.

Agora tudo se mostra na sua frente e no seu verso.

Já não há véus! Já não há sombras!

Apenas a Verdade em todas as suas representações,

Des-veladamente diáfanas.

Espera! Não te vás, ainda, ó Sol da Vida!

Preciso de continuar a contemplar-te

Para manter a minha respiração fluída;

Preciso da tua presença

Para que as minhas mãos continuem a escrever;

Preciso da tua companhia

Para disfarçar este meu estar só.

Espera! Não te vás, ainda, ó Sol da Vida!

Isabel Rosete (inédito)

"A via láctea cobre-me", por Isabel Rosete - Inédito

2011-12-04T16:50:00.000-08:00

A via láctea cobre-me

Tal como os ramos secos pelo tempo

Daquela figueira ancestral

Dos pingos de mel arroxeados

Onde se guardam todas as minhas memórias

De estórias, de lendas, de dizeres encantados,

Arquivadas nos espaços longínquos

Da infância perdida por entre as bonecas de trapo

Agora emersas nas recordações que sempre voltam,

Nas recordações que sempre se deslocam

Mas, nem sempre se des-velam.

O canto das aves brancas acorda-me

do sonambulismo persistente

Á primeira luz da manhã,

Quais despertadores

Que a Natureza me doa todos os dias

Para que o milagre do Ser aconteça

Em todas as maravilhas da Criação

- tão generosa, tão doce, tão terna… -,

Em plena harmonia com todos

Os estados de Graça,

Grandiosos em cada fruto,

Em cada flor, em cada animal,

Que percorre o pastoreio em mais um dia

De luta pela sobrevivência.

Assim habitam a Natureza.

Com ela repartem e recolhem

As dádivas mais singelas

Em plena comunhão.

Não há contrários que não se unam.

E o desterro nunca chega,

Apesar do devir perpétuo de todos os elementos.

A pureza do sonho une-se com a pureza da realidade,

Poupando o eterno Mistério do Mundo.

Tudo se arrecada no mesmo lugar do eterno retorno

De cada caminho do campo,

Nas encruzilhadas onde nem todos se bifurcam.

Este amor pela Natureza desfaz os infinitos labirintos

Sem saída, onde já não repousa o Minotauro.

O princípio e o fim tocam-se na íntegra união

De todos os modos do Ser.

O Homem comove-se nesta fusão,

Celebrando e abrigando os hinos que se soltam

Por entre as montanhas:

- O canto dos pássaros;

O sussurro dos rios;

O balbuciar das árvores

E das flores frescas da Primavera renovada.

Dá-se a Paz no silêncio da Música celeste.

O divino e o humano recolhem-se

No mesmo tempo e no mesmo espaço.

A Terra e o Céu tornam-se um só.

Nasce a grande esfera concêntrica

Que ampara o Universo.

Afasta-se o Nada.

Presentifica-se o Ser

Na sua autenticidade iluminatória.

Ergue-se a Luz que ainda nos ilumina,

Antes do Sol se pôr mais uma vez.

Reluz o Mar azul e verde,

Que, ao longe, se funde com o horizonte

Em cores de fogo aceso.

Isabel Rosete - Inédito

"Na infância do Além-Tejo", por Isabel Rosete - Inédito

2011-12-04T10:56:00.000-08:00

Na infância do Além-Tejo

Revejo a paz e a serenidade

Da minha alma espargida

Por entre os campos de palha seca,

Os riachos quase sem água,

Que a seca traz no Solstício de Verão.

As fontes secaram! Mas..., as palavras…

As palavras sempre surgem para dizer

Essa maravilhosa Natureza de tranquilidade.

Tudo está parado e move-se, ao mesmo tempo,

No mesmo lugar.

As cabras regressam das extensas pastagens,

Nutridas, à sua habitação imutável.

Chocalham de satisfação. Quase que sorriem!

Mais um fim de dia!

O Sol ainda vai alto pela indelével fresca

Do final da tarde.

Parte-se o queijo e o pão.

Recolhe-se o leite que conforta o peito

No termo de mais um dia de jorna,

Onde o calor intenso lançou os corpos amortecidos

Nas medas de feno para a sesta habitual

De recuperação de novas energias.

Nas horas altas da noite

Sento-me por debaixo do céu estrelado,

Tão claro..., tão... transparente…!

As estrelas são-me cada vez mais próximas

Com a sua luz límpida e suave.

Brilham nos meus olhos negros,

Que, por momentos, co-habitam o Infinito.

Isabel Rosete (Inédito)

Posfácio do meu novo livro, "ENTRE-CORPOS"

2011-12-01T09:20:00.000-08:00

Posfácio de "ENTRE-CORPOS, por Isabel Rosete - Nele encontram a teoria que me moveu a escrevê-lo, a qual apresenta a minha visão do seu conteúdo específico.

POSFÁCIO

"Aos outros cabe-lhes o universo;

A mim, penumbra, o hábito do verso.

Todo o poema, com o tempo, é uma elegia.

Não há outros paraísos que não sejam paraísos perdidos.

A página vive para lá da mão que a escreve."

Jorge Luís Borges

«Fala-se de Corpos nesta obra que desce até às entranhas do Sentir. De corpos vivos e de corpos mortos; de corpos decaídos e exaltados; de corpos cansados e embriagados; de corpos em todas as suas formas e estados reais ou possíveis.

Também as Almas são aqui celebradas: as puras, as impuras, as que transmigram, as que permanecem neste ou naquele lugar sonhado, vivido, projectado, tão intensamente pela paixão convicta de ser o Tudo, na sua autenticidade iluminatória.

Almas fora ou dentro dos Corpos; almas que transcendem e deixam, por instantes, os corpos suspensos, solitários, entregues a si próprios; almas que os integram, acompanham e animam na leveza ou no peso do Cosmos.

No entanto, em momento algum se defende a dualidade antropológica decretada por Platão na República, no Fédon, no Ménon ou em qualquer outro dos célebres diálogos deste pensador binário. Jamais se perspectiva o Corpo como cárcere da Alma; jamais se concebe a Alma como uma forma, co-afim com tantas outras formas ou eidos imateriais, incorpóreos, residentes no Mundo Inteligível, cujo Corpo em que encarnam é mera cópia ou simulacro, completamente desprezível.

É claro que se procuram as essências, a verdade daquilo que é, em detrimento das aparências, das ilusões dos sentidos ou dos sonhos sem fundamento, da verosimilhança ou de qualquer outro modo de pseudo conhecimento da realidade que a torne o que ela não é, que a ludibrie no seu ser próprio. Porém, as essências na sua materialidade, ou espiritualidade – também o podemos admitir – vistas pelos olhos da Razão que perpassam o parecer-ser e desvelam o originário.

Não há fugas ao ver claramente visto; não há fugas ao ouvir que escuta até ao ínfimo nível dos ultra-sons. Também não há fugas ao tacto, ao olfacto ou ao gosto que, em combinação perfeita com a Razão, nos mostram o Mundo, físico e humano, na veracidade do seu ser.

Todos os sentidos, holisticamente conjugados, se revelam como portas e janelas, como aberturas conscientes e racionalizadas, pela crítica, dos múltiplos estados concretos ou prováveis, perfeitamente possíveis – digamo-lo sem reservas – de todos os Corpos e de todas as Almas.

Há, apenas, estados múltiplos e sequenciais, circunstâncias de comunhão e de separação de Corpos e de Almas, à semelhança do que acontece com todas as coisas animadas, num misto de realidade e de ficção (mera projecção da realidade), que me movem no pensamento e na escrita.

A Vida e a Morte são, em Entre-Corpos, as etapas efémeras e eternas dos Corpos e das Almas, unidas ou separadas pelo Amor, esse estádio outro que tanto é Vida como é Morte. Talvez a Morte seja mais inverosímil do que a Vida e, por conseguinte, a Alma perdure, mesmo que o Corpo seja ou não um caos ambulante.

Também o Amor se presentifica e entifica, nestas linhas escritas com a minha alma e com o meu corpo, com o meu sangue, nas suas múltiplas formas ou séquitos de ser, sem ocultar alguma. Amores de todas as cores e de todos os sons. Amores de todos os sabores, tactos ou cheiros. Amores sentidos, vividos, sonhados, ideados… meus e de todos os outros, passados ou vindouros. Tão-só Amores!

Na trilogia – Vida, Amor e Morte – caminha esta obra, por entre todos os Corpos vivificados ou trucidados pelas Almas que os escoltam ou abandonam. Almas e Corpos que riem; Corpos e Almas que choram, que sonham o Mistério e o Milagre que é o Amor; que almejam a Felicidade e a Glória, como formas de aniquilação do sofrimento, inevitável.

Entre-Corpos, coisas do Amor e da Morte ou da Morte e do Amor são, a limite, o mesmo. Talvez haja uma paixão desmedida, completamente assoberbada, no Amor e na Morte, que nos descontrola o Espírito, sem volta à sensatez. O racional e o emocional misturam-se num novelo de emaranhados fios por nós não desatados. Impera um Amor que se gera nas Ideias, mas que solicita, ao mesmo tempo, o Corpo para a sua materialização efectiva, porque dele inseparável.

Talvez já não possamos estabelecer a diferenciação específica, rigorosa e absoluta, a partição “clara e distinta”, como diría Descartes – o filósofo por excelência dualista da Época Moderna, das “paixões da alma” que não são jamais as “paixões do corpo” – entre os múltiplos conceitos que, sob o nome do Amor, se exaltam, se agitam e giram em seu redor: o “desejo”, o “instinto”, a “libido”, a “tentação”, a “química”, a “carência” do estar só, uma certa “alucinação” que nos impele ao “apetite” e à “provocação” do outro, que esperamos desesperadamente em nós.

Evidencia-se, não obstante, que em qualquer estado em que o Amor e a Morte se apresentem, nada se acata dentro do Eu que, apenas, fervilha e fervilha, sem saber onde está o início, sem saber qual o terminus do seu próprio fim, quer se trate da união consigo, quer da união com o outro.

O impulso à umbilical comunhão dos corpos, cresce numa escala vertiginosa que desatina e não atina em absoluto. Há a inquietude irritante e ardente dos amores não vividos, num intenso enorme, ou numa quase loucura do ser que não é, mas que fustiga e não pára e não se aquieta. Assoma o prazer desejado sem contenção, nem dos músculos, nem das veias, nem das vísceras, nem das células.

O complexo físico-químico que somos revolta-se aquando da junção do Corpo e da Alma, fundidos num desejo só. É o querer que comanda. Um querer que é Vontade do Outro. Sem o Outro não se mantém; sem o Outro não sossega.

Infortúnio da Alma, este querer ilimitado, esta Vontade-de-Poder que determina os sentires incondicionalmente, porque está acima do Tudo, do Absoluto, do Indeterminado, do Telos de todas as coisas animadas ou inanimadas, porque vai para além da Morte e destrona o efémero?

Ergue-se, num escasso instante, o turbilhão existencial que nos transporta para múltiplos estados outros, jamais cogitados. Instala-se o novo, o inesperado, a súbita palpitação do Coração desprevenido emersa pela paixão que, freneticamente, se desenrola sem rumo determinado a priori.

Não há serenidade nos corações dos amantes, na Vida e na Morte, que assim se movem sem qualquer espécie de freios, porque o freio não existe aquando da exaltação dos sentires dispersos, conscientes ou inconscientes. Não pode existir, de modo algum. É imperativo que não exista. Se existisse, não seria nem Amor, nem Morte.

O Amor vulcaniza-se pelos meandros da Vida e da Morte e derrama a sua lava, incandescente, em todas as direcções. Não escolhe trilhos. Não tem deliberações. Não está sujeito a pré-determinações. Apenas escorre, flui, goteja, mas nunca se esgota na sua essencialidade. Há sempre um rasto que fica no e para além do Tempo. Move-se, como perfeito dinamite, sempre pronto a explodir em qualquer momento.

Este descontrolo, nem sempre total, a escrita aclama, qual desabafo que o papel em branco acondiciona, aconchega e, deste modo, tranquiliza o desconforto da Alma e do Corpo que choram, se exaltam ou se preenchem de um prazer ímpar, naturalmente indizível pela objectividade racionalista.

Assim é a Vida. Assim é a Morte. Assim é o Amor.

Assim é o Tempo. Assim é a Eternidade. Assim são os espelhos, côncavos ou convexos, que nos mostram, amiúde, um outro rosto no labirinto dos caminhos que, nem sempre, se bifurcam.

Ainda e sempre o enigma da Esfinge? O erro do nosso estar metafísico que não nos deixa ser Édipo? Ou a ausência da luz do Ser?

“Caminhamos para uma Estrela, nada mais”, “quando, no silêncio da madrugada, o céu pouco a pouco se ilumina no cimo das montanhas…” (Martin Heidegger)»

Isabel Rosete
Janeiro de 2011

2011-12-01T08:43:00.000-08:00

Blogue no meu novo livro: "ENTRE-CORPOS":
http://isabelroseteentrecorpos.blogspot.com/

Aguardo a vossa visita e os vossos comentários!

Informo que este livro se encontra disponível nas lojas online das livrariras Bertrande e Wook.

Saudações poéticas,
IR

2011-12-01T08:35:00.000-08:00

Permaneço no silêncio fechado do Mar remoto,
Por onde se ergue a minha voz calada:

- Porque as Palavras já se esgotaram;

- Porque as Lágrimas já foram todas derramadas;

- Porque o Choro me trava a garganta;

- Porque a Vida já não me sorri;

- Porque a Morte já não me espera;

- Porque o efémero permanece

e o Eterno já não alcanço;

- Porque a Dor já não me deixa;

- Porque a Felicidade já não regressa;

- Porque o Destino já não me comanda;

- Porque o Espanto me fecha em mim;

- Porque as Águas já não me molham os pés

nem me consolam a alma;

- Porque o Sol já não brilha na sua mais pura claridade;

- Porque as Flores já não são coloridas;

- Porque Ares airosos já não flutuam em mim;

- Porque o Fogo já não me aquece;

- Porque a Tormenta me congela o cérebro;

- Porque o Mundo já não é mais redondo;

- Porque as Andorinhas já não voltam com a Primavera;

- Porque o Sonho já não se ergue

e as folhas, no Outono, teimam em cair secas e desfeitas;

- Porque o Silêncio já não desce do alto e Deus;

- Porque o Silêncio é imposto à minha voz calada

no suor e no sopro da Eternidade,

que clama o Infinito na purificação

da Unidade do Cosmos universal,

Que já não Ouço,

que já não Vejo,

que já não Sinto;

- Porque aqui estou no silêncio recolhido que me cobre

e já não me deixa boiar por entre as pedras roxas,

onde os Sons já não se propagam,

onde a Luz já não se acende,

onde a Carne já não vibra!

Isabel Rosete, Ílhavo, 2011

2011-11-03T14:48:00.000-07:00

Escuto o martelar da água salgada nas rochas

Que habitam as praias solitárias,

Essas por onde passam, de sobrevôo,

As gaivotas e, por vezes,

Os homens em busca da quietude

Outrora perdida num manto de Rosas vermelhas,

Onde se entoam e ecoam todas as Paixões.

Os amantes, já exaustos, deambulam pelas areias

Movediças, autênticos palcos de muitos mundos,

Esses que imaginamos, mas ainda não vivemos

Onde arquitetam ou aniquilam as suas próprias moradas.

Uma linguagem incompreensível vocifera das suas bocas

Quentes, abrasadas, suadas pelos beijos trocados

Com o sabor amargo e doce da Vida não habitada

Em terreno firme e terno.

Ah, a Vida, o trampolim, a barra olímpica

Por onde caminhamos em perplexos des-equilíbrios

No correr solto dos ventos saltitantes

Que bolem as nossas pernas trôpegas,

Como se mal tivéssemos começado a andar!

Isabel Rosete

2011-11-03T11:23:00.001-07:00

No silêncio da Morte,

Enquanto Deus dorme,

Movo-me, leve, tão... serena...

Pelos espaços astrais que me engrandecem

E comovem na tranquilidade da minha Alma.

A paz dos Anjos esses entes alados em vigília

Constante permanente, acompanha-me

Com a ternura e a serenidade dos Espíritos puros.

O meu Corpo, então, sossega e adormece

Na tranquilidade da Eternidade.

Isabel Rosete
(Inédito)

2011-11-02T11:49:00.000-07:00

Escrevo sempre que o meu pensamento

Se volta para o interior de si próprio,

Sempre que nele se espelha o Mundo,

Sempre que nele se relfecte a Natureza,

A Humanidade, nos seus confins e afins,

Em trajectórias imensas que percorrem

Todos os ciclos do Universo.

Absorvo o Tudo, o Nada e o Vazio, o Acaso,

O Ocaso... Que se dá sublimadamente,

O Destino, que se mostra e esconde,

Num mesmo instante existencial irrepetível.

Nada pode ser ocultado.

Não há omissões possíveis

Neste espaço de transparência absoluta

Onde reina a Verdade

E não mais a verosimilhança.

Todos os detalhes, mais ou menos recônditos,

São naturalmente cruciais,

Até mesmo os aparentemente mais fúteis,

Porque o Todo que sempre move a ambição

Desmedida do Pensamento só é visível

Por entre as suas ínfimas e ilimitadas partes;

Porque a Alma dos Tempos,

Passados e Vindouros,

Só re-luz quando imersa no seu cheio redondo.

IR, Ílhavo, 19/03/2009

2011-10-23T16:41:00.000-07:00

2011-10-23T16:12:00.001-07:00

Li a tua carta de ontem

Ao rair da madrugada luminosa.

Não inalei o teu cheiro,

Não ouvi a tua voz,

Não saboreei o teu paladar.

Por isso, não te senti.

Estavas longe, muito longe...

Demasiado longe... Tão longe...

Para chegares até mim!

As tuas mãos já não me tocam,

Os teus olhos já não me enxergam,

A tua alma já não me anima

E o teu corpo já não penetra o meu.

Permanecemos na distância próxima

Da nostalgia que, ainda, nos abala,

Na memória repleta de recordações

De nós, outrora, fundidos numa mesma

Matéria e num mesmo Espírito.

Isabel Rosete, Ílhavo, 19/06/2010

2011-10-23T16:04:00.001-07:00

Os pratos da balança já não se equilibram mais!

Já não sabemos onde mora a Justiça!

A medida certa acabou!

Esgotou-se nas hipérboles

Dos inglórios feitos humanos.

A incerteza, a dúvida, o paradoxo

São o paradeiro do nosso caminhar incerto

Em terreno irremediavelmente movediço,

Ao mesmo tempo que estanque

E repleto de obstáculos inultrapassáveis.

Sempre nos prendem as pernas

Quando os nossos passos são longos!

Sempre nos prendem os passos

Quando as nossas pernas caminham

Em direcção aos lugares nunca antes cogitados!

Ah, que ilusão, a dos Homens,

Sempre que lançam na Terra e nos Mares

As malhas apertadas das suas próprias redes

Como (supostos) senhores, dominadores do Universo

Físico e humano, onde residem e escassamente habitam!

O Mundo está aí e permanece imutável,

Na sua essência, apesar de todas as investidas

Desta Humanidade minoritária que luta

Pelas suas mais nobres causas, sempre solitária;

Que acompanha, em desacordo, o furor das multidões

Em revolta, contra o imposto pelas leis da Natureza,

Que não mais salvaguarda ou protege.

Ai, esta Humanidade que, um dia,

Alimentou a vã ilusão do Tudo manipular,

De ser a gestora de um Universo que,

Amiúde, gosta de se esconder

Na sua mutabilidade camaliónica!

Isabel Rosete

2011-10-23T15:50:00.001-07:00

Amo o Desejo com o corpo todo.

Amo o Desejo com a alma inteira.

Amo-te de corpo e alma com o Desejo pleno.

Queres maior prova do meu Amor?

Assim me habito e te habito nesta morada

Viva de um Amor eterno, num obscuro domínio.

IR, Ílhavo, 09/02/2011

EDITORIAL MINERVA - blogue: Sugestões de Leitura para os meses de Outubro e No...

2011-10-11T10:32:00.000-07:00

EDITORIAL MINERVA - blogue: Sugestões de Leitura para os meses de Outubro e No...: Produções K X Y (Vídeo de Célia Cadete - Captação digital). Visione no fim deste blogue todos os vídeos bi-mensais das sugestões de leitu...

2011-09-17T10:48:00.000-07:00

Gotas de solidão

Gotas de solidão apertam o meu peito

Amargurado pelas trilhas da vida

Vazias num só e único passo

Deambulante como o vento

Em noites de dilúvio.

Encontro-me em cada gota

Da minha solidão

E da solidão de todos os outros,

Também abandonados

A uma sorte não-escrita,

Não-dita, nem sequer balbuciada

Num qualquer borda - d’água.

Nas gotas da solidão

Invertem-se todos os espelhos,

Que já não são speculum,

Que já não reflectem

A mão ao longe estendida

À minha alma nua e desabitada.

Isabel Rosete

2011-09-17T10:37:00.001-07:00

Na boca do Poeta

O poder das palavras afirma-se

E presentifica todas as coisas,

Visíveis e invisíveis, na boca do Poeta.

A sua força de criação e de re-criação

Vivifica-se no mesmo instante

Em que o Mundo se torna claro,

Apesar dessa obscuridade que o enforma,

Das manchas cinzentas

Que escondem o brilho do Sol,

Ou das nuvens que já não são brancas

E anunciam chuvarada.

Pelas palavras ditas e não-ditas,

Nesse segredo remoto das entranhas,

O Poeta des-vela as essências.

Os artefactos tornam-se visíveis

Na sua opaca limpidez, sem paradoxos,

No deslumbre de uma vida que se rasga

Para não se unir, nunca mais,

Ou para se unir, para sempre.

Isabel Rosete

2011-09-17T10:20:00.000-07:00

Processo de escrita

As ideias ocorrem, escorrem.

Espalham-se num aberto continuado.

Surgem num ápice eufórico.

Escrevo-as sem que as precipite.

As palavras revelam-se, impõem-se-me

Sempre em cadeia ininterrupta

Sem que as des-oculte propositadamente

Na imediatez do raciocínio que se eleva.

Escrevo. Simplesmente escrevo

O que o meu pensamento me dita

Num ritmo vertiginoso, quase alucinatório,

Que as minhas mãos nem sempre acompanham facilmente.

Assim digo o Mundo no seu ser e no seu estar

Mutante e perene, num raio apaixonante,

Que a folha de papel em branco ilumina.

Assim caminho no balanço das vogais

E das consoantes que nunca me traem,

Que clareiam o meu dizer na transparência

Da Linguagem que é a “Casa do Ser”.

Isabel Rosete

2011-08-18T11:45:00.001-07:00

Chora mulher.

O teu homem foi levado pelo mar,

Enrolado no sal das águas que o conserva.

Mas…, espera. Não caias por terra.

Ninguém assim to ordenou.

Ainda não tens a campa.

Ainda não tens a lápide.

Ainda não tens as velas ou a lamparina.

Ainda não tens nem a floreira

Nem o crucifixo, nem o corpo.

Ainda não chegaram as carpideiras

Para contigo o chorar.

Ainda não chegou o padre

Para lhe dar a extrema unção.

Queres enterrá-lo de forma infame

Sem que ele se tenha redimido

Dos seus vastos pecados?

Não chores, ainda, mulher.

Talvez o teu homem venha com a próxima maré.

Espera-o na beira da praia.

IR, 16/08/2011

2011-08-18T11:40:00.001-07:00

Ah, se o teu rosto se voltar a colar no meu,

Se as nossas almas derem as mãos,

Se os nossos corpos deslizarem

Na pele macia que nos une na diáspora,

Se me voltares a ver, ao fim da tarde,

Quando o ruído se torna silêncio,

Se me beijares de cor-de-rosa…!

Oferece-me rosas azuis,

Mesmo que sejam temerárias.

IR, 10/08/2011

2011-08-18T11:38:00.001-07:00

A um amor perdido

Não sei se te ame, se te adore,

Se te venere, se te castre,

Se te mande para o Inferno.

O abismo impõe-se entre nós.

Ainda me corróis as entranhas,

Ainda me esmagas a alma

Envolta em cardos espinhosos.

Não sei se te odeie de um modo tão amargo quanto o fel,

Se te presenteie com Cicuta, essa mesma com que

Envenenas-te o meu sangue, agora roxo,

Com metástases de um sofrimento atroz.

Dizias sempre que, um dia, voltarias

Depois da purificação de todos os teus pecados

Amargos, sem perdão.

Que perdão? Deus já não te ouve!

És um intruso amaldiçoado,

Eternamente amaldiçoado por um amor

Que nunca tiveste, a não ser por ti próprio,

Na tua obsessão doentia,

Na tua incondicional posse de mim.

Não sou um objecto, não sou um biblô

Que mostras ao mundo como um troféu de caça

Que carregas nessas tuas mãos endinheiradas

E envelhecidas pelo mote das aparências indiscretas

Que sobrevivem em ti e nos outros sob a dissimulação

De um dito lar perfeito.

Se, um dia, voltares, não estarei aqui.

Talvez vagueie num qualquer cais incerto

Das emoções livres, onde as palavras

Jamais me doerão.

IR, 09/03/2011

2011-08-18T11:04:00.001-07:00

Olhos azuis cintilam na brancura rosada

De uma face, ainda, imaculada.

São pedras preciosas

Inscritas no alvor da candura

De uma Alma tão grande,

Capaz de se dar ao esplendor do Universo.

Por debaixo dos seus finos lábios,

Sempre se rasga um sorriso luminoso,

Tão incandescente

Quanto a mais bela das estrelas

Deste Céu que, ainda, nos cobre.

Que doçura inspiram os que os olham

Na sua inocência libidinal

Tão pura, tão leve…

O mais ténue sopro

Pode arrastar o seu Espírito

Até às profundezas da Terra.

Sabe amar como ninguém!

Esses hipnóticos olhos azuis

Fazem transparecer

O amor verdadeiro em cada lento

E terno pestanejar.

Azul do Céu, azul do Mar, azul da Lua…

Azul que reflecte um singelo ser transparente,

Uma dádiva divina, a infinitude do Ser

Do estar, do amar…

Azul dos espaços siderais, azul do Infinito,

Azul do Ilimitado, azul de todos os horizontes…

Azul de todos os desejos, azul de todos os instintos,

Azul de todas as pulsões…

Azul de todos os amores, azul da Esperança,

Azul do olhar fixo e profundo, que tudo olha

E sempre vê.

Isabel Rosete

2011-08-18T11:02:00.003-07:00

Breves constatações sobre um Portugal de demissionários:

1. Vivemos, hoje, num Pais de demissionários, de gentes sem rosto e sem voz própria, convicta ou determinada;

2. Vivemos, hoje, no silêncio mórbido dos que não sabem como salvar este País em marés de desalento, em estado de naufrágio total. Completamente alagados, na sua ausência de ideais, os mandantes ou (des)mandantes nacionais talvez seja este o termo mais adequado navegam, sem norte, nos mares da dissimulação, da mentira e do faz-de-conta, sem escrúpulos ou peso nas suas consciências inconscientes;

3. Vivemos, hoje, banhados por um regime político incógnito e, naturalmente, indefinível e impassível de qualquer espécie de adjectivação apropriada, porque: vagueamos na política da lamentável conveniência, do tachismo sem disfarce, da ausência da identidade nacional, do parecer-ser estatístico que pretende camuflar – pensam eles! – as misérias nacionais, apenas invisíveis perante a quadradice dos espíritos míopes.

Isabel Rosete

2010

2011-08-18T11:01:00.001-07:00

O deliro das multidões sem rosto

Esgota-me a Alma.

Quanta Hipocrisia paira

Nos aglomerados das massas

Que lutam por arrastamento

Sem convicção própria.

Isabel Rosete

04/01/2009

2011-08-18T10:59:00.001-07:00

Um dia de Sol resplandece

Por entre as águas cristalinas

Tão puras, tão imortais,

Tão ancestrais quanto o próprio Homem.

Mas, não há Sol

Que ilumine as mentes escuras

Travadas pelas trevas da Ignorância!

Mas, não há Sol

Que entre pelas vidraças,

Húmidas e tristes,

Das casas cinzentas

Votadas ao abandono

Pela (des)habitação do Humano!

Mas, não há Sol

Que acalente os corações jazidos

Pelo ódio ainda não arrefecido,

Pela vingança irreflectida

Dos espíritos acobardados!

Isabel Rosete

2011-07-22T13:44:00.000-07:00

Pensar um mundo que não é meu?

Porquê? Para quê?

Interrogações existenciais corem,

Em cadeia, por este meu espírito

Em constante fluir.

Não sossega perante nada,

Nem ninguém,

Nem mesmo quando os olhos

Se semi-cerram,

Obrigando-o a adormecer.

Sempre observador, nada lhe escapa.

Tudo o move ao permanente estado de Questionação, de Dúvida –

Por vezes, céptica, por vezes, metódica –,

De crítica, de meditação quase ininterrupta.

Nunca se acomoda, este meu pensamento.

Vive em rebeldia perene.

Jamais está satisfeito,

Nunca entra em estado de serenidade,

Mesmo que a quietude nele assome,

Durante escassos instantes.

Não pára!

Não pára!

Não se acomoda!

Não se acomoda!

Vê sempre um “porquê”

Na transparência das coisas opacas,

Desde as mais simples e singelas

Até às mais complexas,

Conflituosas ou dilemáticas.

IR

2011-07-22T12:31:00.000-07:00

O Pensamento é a mais preciosa lente

De observação do Mundo.

Em si mesmo, todos os pormenores pode acolher,

Des-construir, editar e re-editar.

Dentro de si, todas as essências pode abrigar.

Sem limites, navega o meu pensamento

Sempre na ânsia de percorrer

Todos os mundos possíveis,

Determinado por um sentido universal

E universalizante. Quer abarcar o Todo,

Sem deixar nada de fora.

Aos insondáveis mistérios se dirige

Com uma curiosidade infinita.

Os segredos do Universo quer desvendar,

Não para o manipular,

Mas para o salvaguardar da originariedade Que ainda lhe resta.

Tudo dentro de mim. Nada fora de mim.

Eis o lema que, sempre, me persegue.

É megalómano? Quiçá!

Porém, não se desfaz na quebra das ondas,

Nem na alternância das marés.

Permanece, aí, convicto da sua missão:

Observar e dizer o Mundo, ritmicamente,

Sem má fé, sem pré-conceitos.

Com racionalidade, Espírito Crítico,

Sensatez e originalidade.

IR

2011-07-16T12:56:00.000-07:00

Não quero viver no Inferno das noites fogueadas,

Na solidão das gentes emaranhadas

Nas teias de tantos outros, de rosto deformado,

Nos espaços atópicos de cada pensamento,

Nos espaços indefinidos dos pensamentos ignóbeis.

Não quero a luz opaca dos olhares indiscretos,

Maledicentes e intolerantes,

O brilho negro dos falsos sorrisos,

A demagogia retórica das palavras imundas,

O cheiro nauseabundo dos corpos em putrefacção.

Isabel Rosete

2011-07-16T12:46:00.000-07:00

O Mundo está apodrecido.

Rejeito-o completamente.

Recuso-me a compactuar

Com a Hipocrisia,

Com as falsas verossimilhanças,

Com as vãs ironias,

Com as inglórias inteligências

Dessas mentes foragidas

Que nada vêm.

São inúteis.

Completamente inúteis.

Perpetuam, apenas, um saber fantasiado,

Com longos rasgos de ignorância extrema.

Isabel Rosete

2011-07-02T18:13:00.001-07:00

No espaço concêntrico do puro fluir

Dos corpos, caminhamos nos rastos

Da Memória, nos rastos dos trilhos

Sem idade por entre os longos atalhos

Dos bosques desconhecidos, onde nos

Perdemos do destino do cosmos.

O Tempo descongela-se.

A idade já não tem idade.

Tudo se presentifica ad eternum

Num infinito recife de recordações

Ainda por desvelar.

A Memória do Tempo é o próprio Tempo

Na sua Eternidade, pela reconstrução dos

Fragmentos outrora avulsos, pela unificação

Dos segmentos do Ser que ficaram por

Conectar, pela re-colecção dos des-contextos,

Em aparência, des-contextualizados.

IR, 12/08/2010

2011-07-02T17:46:00.000-07:00

Se queres que te ame, volta no ermo da

Noite calada e preenche-me de prazer.

Já não quero mais choro, nem lágrimas.

Que venha a alegria e a felicidade

Que me cortam o pranto daquelas noites

Violentas que me rasgam no desespero da

Solidão intolerável.

Espero pelo amanhecer guiada pela tua mão

Colocada sob o meu peito, que sempre afaga

As amarguras da minha alma.

O Sol volta a brilhar.

O meu rosto deixou aquela palidez mortiça

E os meus olhos tornaram-se mais claros.

IR, 15/02/2011

Pensamentos Dispersos, 12/03/08 , por Isabel Rosete

2011-06-23T20:25:00.000-07:00

- A solidão das multidões não me apavora. Preservo a minha identidade.

- A Alma do Mundo espalha-se por cada um de nós.

- Há um Espírito errante que nos percorre,

Cobre as nossas faces desprotegidas,

Invade a nossa morada,

Nunca a salvo de qualquer perigo.

- Por entre a seiva da Vida

Corre o esgoto

Das mentes pálidas,

A podridão do horror,

O enfado do tédio,

A escuridão, cega e surda,

Das franjas deixadas ela Inveja.

- Despimo-nos do tédio,

Enfrentamos as multidões dispersas

Invisíveis aos olhos maledicentes

Das bocas preservas.

Só agouros pronunciam

Em nome do desespero egoísta

Que lhes corrói as entranhas.

Malditas!

- Das Fontes

Já não jorram mais

Àguas cristalinas;

Dos Mares

Já não ecoam mais

Os cantos das sereias;

Das Estrelas

Já não renasce mais

O brilho duradouro;

Da Terra

Já não desponta mais

A fonte da Salvação;

Da Humanidade

Já não eclode mais

O grito do perdão.

- O grito das Aves migratórias

Ensurdece os meus ouvidos.

Anunciam Tempestade,

Morte, Terror, Guerra...

- Amamos a paz dos desertos, onde encontramos a tranquilidade. Aí permanecemos, nessa espécie de refúgio do Mundo, a salvo dos olhares alheios que nos penetram a alma; a salvo das mãos dos outros, que nos apontam para o rosto; a salvo das mentes incriminatórias, que só vêem o visível; a salvo dos espíritos perversos que a verdade atrofiam.

- O mar que me deu a paz

É o mesmo que me revolta as entranhas

Nas escuras noites de trovoada

Que sob o meu tecto desfalecem.

- Caminho pelas areias infinitas

Das praias desertas.

Nada se ouve.

Nada se sente.

O luar incandesce os meus olhos

Míopes perante a vastidão da linha

Do horizonte, que não vislumbro mais.

A minha alma esvaiu-se

Na solidão das marés

Que vão e vêm.

Nunca se fixam,

Nunca deixam os mesmos rastos,

Nunca permanecem

No mesmo lugar.

Trazem um tempo outro,

Anunciam outros espaços,

Outras vidas encobertas

Pelas águas

No seu incessante peregrinar.

Este é o meu Mar salgado

Que em açúcar transformou o seu sal.

Este é o meu Mar salgado

Onde reina a glória merecida

Dos nobres feitos dos Homens.

IR

Sol que brilhas e iluminas a minha alma, IR

2011-06-20T12:16:00.000-07:00

Sol que brilhas e iluminas a minha alma

Aqueces o meu corpo, tão só.

Como te amo na tua natural formosura.

És perfeito, Astro dos Astros,

Imensamente grandioso.

Por favor não te extingas.

Que faria da vida sem a tua luz

E sem o teu calor?

A tua majestade, aí altivo, nem ao meu alcance,

Nem ao de ninguém – enobrece-me a mente

Que, pouco a pouco, se torna clara.

Libertam-se ideias, tão brilhantes como tu,

Reflexos translúcidos nas águas

Onde te derramas, qual espelho infinito

Dos labirintos intra-mundanos que se

Espraiam nessas águas em movimento

Perpétuo; águas peregrinas que nos

Conduzem á confluência de todos os Mares.

Aí, os espelhos intersectam-se

E a visão dos mundos é imensa.

Tudo se mostra na frente e no verso.

Já não há véus. Já não há sombras.

Apenas a Verdade em todos

Os seus reflexos, desveladamente diáfanos.

Espera! Não te vás, ainda!

Preciso de continuar a contemplar-te

Para manter a minha respiração fluída;

Preciso da tua presença para que as minhas

Mãos continuem a escrever;

Preciso da tua companhia para disfarçar

Este meu estar só.

Espera! Não te vás, ainda!
IR, Jardim Oudinot, 12/08/2010

2011-05-27T22:12:00.001-07:00

Li a tua carta de ontem

Ao rair da madrugada luminosa.

Não inalei o teu cheiro,

Não ouvi a tua voz,

Não saboreei o teu paladar.

Por isso, não te senti.

Estavas longe, muito longe...

Demasiado longe... Tão longe...

Para chegares até mim.

As tuas mãos já não me tocam,

Os teus olhos já não me enxergam,

A tua alma já não me anima

E o teu corpo já não penetra o meu.

Permanecemos na distancia próxima

Da nostalgia que, ainda, nos abala.

A memória repleta de recordações

De nós, outrora, fundidos numa mesma

Matéria e num mesmo Espírito.

IR, 19/06/2010

2011-05-27T22:11:00.000-07:00

PALESTRA DA APRESENTAÇÃO DO LIVRO «ÁGUAS DE TERNURA» DE ANTÓNIO MARTINS

Por Isabel Rosete

Estamos aqui reunidos para celebrar a Poesia. Sempre que um poeta nos dá a conhecer a sua obra, é a Poesia e a sua poesia que se torna a protagonista do palco onde a ouvimos e a expomos.

Trago-vos hoje «Águas de Ternura», um livro de poemas de António Martins, a quem agradeço o convite endereçado, que muito me honra. Analisei-o em todos os seus pormenores, nos seus mais finos detalhes, seguindo, ao mesmo tempo, pela interpretação de numa visão alargada dos temas que nela me parecem ser fundamentais.

O que vos vou apresentar é, obviamente, a minha leitura, uma leitura possível entre muitas outras, que pode ou não coincidir com a perspectiva interpretativa do autor sobre a sua própria obra (o escritor é sempre um leitor da sua escrita) ou com os pontos de vista de cada um de vós. Uma apresentação de um livro é apenas uma visão particular emersa da identidade de quem o lê, sente ou escuta. Portanto, jamais uma anteposição ou uma sobreposição.

Centro-me nas mensagens essenciais que ela fez nascer em mim, quer como cidadã, quer como amante da poesia que estudo e escrevo há alguns anos. São mensagens de nobres valores declaradamente conta os anti-valores, ou valores negativos, que comandam, cada vez mais (lamentavelmente), muitos dos seres humanos degenerados que caminham, desviados e desvirtuados, por este mundo que é “tão louco”, tal como o próprio autor afirma.

Neste contexto, refere-se àqueles que exploram as gentes humildes que por si só vivem, ou que imploram tão-só pela sua mera sobrevivência. E ajudar não custa, frisa António Martins, desde que haja um carinho franco, uma intenção autêntica, um sorriso que lhes refresque as mentes abandonadas, sós, e lhes traga a Felicidade que realmente merecem.

«Àguas de Trenura» é uma composição de poemas simples. Porém, note-se que o adjectivo “simples” é empregue no seu sentido mais nobre e enriquecedor. A poesia não precisa, de facto, de palavras rebuscadas, ininteligíveis para muitos, para dizer o pensar, o sentir, as memórias, os sonhos ou os desabafos da alma. Apenas requere as palavras que o seu autor encontrou dentro de si mesmo para o manifestar, que só podem ser aquelas e não outras, porque só essas dizem as coisas como elas realmente são no seu devido lugar, sem enfoques desnecessários.

A Poesia não comporta, nem suporta, na sua essência originária, os dizeres retóricos, demagógicos, que ludibriam os espíritos com “belos” vocábulos propagandistas vazios de conteúdo. Na Poesia presentifica-se (assim o deve ser) o poder primordial do Verbo, no seu sentido ontológico, esse que faz nascer as coisas sempre que elas são nomeadas. Assim a vemos brotar neste livro de António Martins, que recomendo, acessível a todo o tipo de leitores, nunca enganados por qualquer espécie de feitiços da linguagem.

Nele voam pássaros de todas as cores. A discriminação aniquila-se, ao mesmo tempo que se enaltece a Liberdade. São pássaros azuis que nos conduzem ao infinito de todas os horizontes sem linhas determinativas, encantados nos seus movimentos de alegria. Exuberantes, fazem-nos ouvir as suas melodias em cantos de melaço. Pássaros valentes, como todos nós devemos ser, porque, mal ou bem, sabemos que o futuro ainda não morreu, que os nobres feitos dos homens ainda não foram todos conquistados, que nem tudo está realizado, que a nossa caminhada ainda não chegou ao fim que lhe está determinado pelos segredos do Universo, nem sempre ao nosso alcance. Há o Mistério, o Enigma, o Acaso. Contudo, é sempre tempo, frisa António Martins, de nascer para uma vida de qualquer cor no intuito de encontrar o puro amor. A dedicatória deste livro é, sem dúvida, afirmativa desta tese: «À vida/e aos seus desígnios/com que ela nos brinda».

A Vida! Ai a Vida e as nossas vidas de que sempre fala a Poesia de um modo tão concreto quanto determinado em todos os seus visos possíveis! Se a vida é bela, deliciosa, entusiasmante, o estímulo da continuidade da nossa existência, também é, contudo, composta de lágrimas. Lágrimas que brotam de uma “mente desfeita”, que nascem quando se quebra uma ilusão. A vida dá-se igualmente na sua tristeza que não é, contudo, para o poeta, o motor de qualquer espécie de negatividade, a não ser imediata, porque é a jorrante fonte da alegria que acaba por imperar.

António Martins sabe, com mestria, erguer do mais miseravelmente humano, porque envolto pela ternura, o que de mais nobre e de exaltante albergam os homens nas suas entranhas. E assim acontece com as lágrimas que se são de tristeza ou de amargura, também podem ser de alegria ou de glória. As lágrimas surgem como uma metáfora da água cristalina saída das fontes ainda castas, como se tivemos sentimentos em estado líquido, jamais congelados que, apesar de tudo, ainda conservam essa pureza inicial que combate os ignóbeis sentires de muitos dos nossos pares.

“Brota a água da Fonte” (p.24), o poema que dá o mote a este livro. É um verdadeiro hino à água imaculada, à água que como dizia o filósofo pré-socrático,Tales de Mileto, é a origem de todas as coisas. Com ela tudo nasce, cresce e se vivifica; sem ela, tudo definha e morre na sua mais intensa agonia.

A água, “de terno e bom sabor” é, para o poeta, sinónimo de liberdade e de magia; é diáspora da felicidade, melodia e poesia, purificação, qual líquido precioso que nos eleva ao deleite e nos torna seres majestosos; é benfazeja no futuro suor da terra, por mais humilde que seja (“Ciclos da vida”).

Para além de exaltar a água, um dos quatro elementos primordiais, também celebra a Terra no seu cheiro, sabor e frescura, igualmente o Ar, o terceiro elemento, de que falava Anaxímenes, também como “arché” ou “princípio” (assim se deve traduzir o termo grego), origem de todos os seres vivos, fonte da sua respiração vital, tal como o podemos observar no poema “Sabor da terra” (p. 28).

António Martins não se esquece, neste poema, das várias faces da terra, as estações do ano, nomeando, em particular o Outono e a Primavera. Esta pelo consolo do arvoredo húmido; aquela pela chuva que se colhe.

A terra, que tanto mal tratamos, é consagrada pela riqueza que gera, por permitir a fuga ao degredo; pelo sustento que nos doa, sem mácula, qual lugar onde nos revigoramos, não obstante os insultos que lhe movemos, muitas das vezes, sem dó. Nela também surge o amor que supera a dor, fortalece e constrói.

O poeta confessa-nos ser fustigado pelas “brutais pancadas da vida” (p.55) que marcaram com nódoas negras a intimidade do seu sentir, acusando, neste ponto, a não preservação, por muitos, dos grandes valores da pessoa humana: a identidade e a diferença. Assim o foi/é a vida para o poeta e para todos. Neste caso, a questão é social, perante a qual ergue a sua voz legitimamente crítica.

A sociedade tem esse condão sarcástico e castrador de dilacerar as virtudes com que nascemos, de ensombrar a jovialidade que, cedo, se perde, não nos deixando colher o que de bom grado semeámos. No entanto, há sempre algo de bom que nos fica de todas as pancadas, de todas as nódoas negras: o amor, a esperança, os momentos de felicidade vividos, a “amizade de valor”, como uma estrela cintilante que brilha e dá sentido á vida na sua amargura. Também os sorrisos sinceros, a gentileza de algumas almas puras, a graciosidade que fica em nós das pessoas que nos são realmente queridas, aquelas que nos acompanham em todos os momentos da nossa existência e que sabemos que nunca partem.

E, deste modo, volta a surgir essa alegria, de que tanto fala António Martins ao longo deste livro, a qual redobra o ânimo redentor de continuar vivo, de continuar com a Vida intensamente, mesmo que se pressuponha que o ciclo da dor possa voltar a qualquer momento. Temos, de novo, o contraste vencido: há a doçura do mel que a abelha arquiteta a partir das flores, que nunca negam essa sua dádiva natural, nessa comunhão perfeita que a Natureza fertiliza. Eis onde a Vida torna a renascer no seu mais encantatório estado de Graça, no mistério da existência que assoma, mais uma vez, nos seus opostos conciliáveis que, de alguma maneira, nos permite fugir á apatia na firmeza da palavra poética, caminhar no rumo mais direito, mais certo, abraçando os mais dignos valores e os mais nobres pensamentos. Assim se pode ler no poema «A flor, a abelha e o mel» (p. 60).

É, neste contexto, que se pode compreender o apelo deixado por António Martins a todos os seus leitores no poema “Existe a força que vem de nós”, (p. 67):

“Lutemos com as nossas mãos

Pela força que vem da mente

E com a arma que nos pertence.

Urge quanto antes decidir

Que neste mundo de interesses

A coragem da razão é que vence.”

A alma deste poeta de Lisboa que ama Aveiro de um modo especial – e por isso também o devemos saudar por sempre nos brindar com a sua poesia apresenta-se, de facto, indignada, manifestando-o claramente em “Perturbações e envolvências”, um poema da página 42. Mas indignado com o quê, por detrás deste seu viso de homem sereno? Poderão perguntar os seus futuros leitores. Obviamente pelas perturbações que no mesmo enumera:

• Os desleixos de um sentir descontrolado que é desabafo inusitado;

• As ervas daninhas;

• Os seres conflituosos que tudo aniquilam para ficarem famosos, não olhando os meios para atingir fins (e há tantos!);

• Os lixos, humanos ou não, de que este mundo se compõe;

• As meretrizes disfarçadas de rainhas;

• Os maus quereres.

Mesmo assim, o poeta nunca se despede. Mantém-se sempre em nós, sejamos estes ou o contrário de todos estes, porque nos doa incondicionalmente o seu “Abraço profundo” (p. 38).

Por entre este valores e anti-valores, a mensagem de António Martins é clara: urge restaurar a lucidez e, com ela, pautarmos todos os nossos pensamentos e comportamentos, percorrendo os caminhos, no nosso peregrinar tão eterno quanto efémero, com confiança, no aconchego do amor, conscientes de que não há suspiro que disfarce o seu puro sentido; urge movermo-nos no miolo da sensação que recusa as vulgares aparências, adulteradoras do Ser; urge saudar a fertilidade da mente nos seus contrastes, com os seus pensamentos infinitos, eliminando os dolentes, os maldosos, traçados pelo ódio e pela vingança e, ao invés, saudar e salvar os bondosos, fortalecedores de uniões e alianças, e os incógnitos, como mistérios a revelar.

«Águas de Ternura» é um livro intimista, se o perspectivamos à luz de outros poemas como “Dar e receber amor” (p.12) ou “Valor inesquecível” (p. 42).

No primeiro, fála-se do Amor de um modo muito peculiar, desse amor em estado virgem sem obsessões ou paranóias (quando se torna patológico) – desse sentimento universal, dado em várias formas de outros sentimentos que integra, que ocupa o Espírito dos poetas, que sempre por eles é cantado em forma de hino ou de elegia. No segundo, desvela os seus mais íntimos sentimentos dirigidos á sua princesa (quem será?), a quem dedica esses seus versos.

O que nos diz António Martins sobre o Amor?

O Amor (este Amor do poeta) solicita, em primeiro lugar, a reciprocidade do dar e do receber, rejeitando, de imediato, o egoísmo, sem com isso negar a individualidade ou identidade conjunta dos pares.

No amor impera, amiúde, a parcialidade do eu perante o outro e, por isso, ele falha, aborta. Esperamos somente receber, mas não retribuímos como uma dádiva o que nos é singelamente concedido pelo outro que nos ama. O inverso, todos o sabemos, é igualmente corrente. Esta forma de amar seria denominada de imperfeita.

O Amor só será perfeito, puro e genuíno, alerta-nos o autor, se for pautado pela dialéctica da complementaridade do “Dar e receber” constante, refiramo-nos ao amor conjugal, ao filial, ao maternal, paternal, ou ao amor entre os Homens, os Povos, as Nações.

O amor deve ser o sentimento que une e não o que separa, a mais forte aliança, que trás a prosperidade e a ventura e não, nunca, a dor ou a angústia. Por isso, associa o amor ao sonho, em estado de vigília ou de sono, de uma vida de comunhão que é um caminhar perpétuo na presença e na partilha perene do outro amado, na sua memória sempre presente, para quem haverá sempre um sorriso de encantamento, seguramente, uma “mais-valia”, um “aconchego toda a hora”.

Por último, resta-nos perguntar: E o poeta, António Martins, quem é? Como é? Como se apresenta a si próprio e aos seus leitores?

Para que sobre ele não divaguemos, para que sobre ele não digamos o que ele não é, teve o cuidado de, nesta sua obra, nos deixar o seu auto-retrato, assim o interpreto, no poema “Sou não sendo aquilo que sou” (pp.69-70), um poema de amor, um poema existencialista, onde se apresenta e caracteriza, onde deixa, como deve ser, a marca da sua identidade específica.

Isabel Rosete

6 de Maio de 2011

Apresentado o livro «Águas de Ternura» de António Martins, Hotem Moliceiro, Aveiro

2011-05-27T22:08:00.000-07:00

2011-05-27T22:03:00.001-07:00

Estas minhas mãos, que agora escrevem,

São as mesmas que limpam a sujidade

De todos os dias das más-línguas envenenadas

Pela cólera, pelo prazer do ódio do simples

E ridículo acto sórdido do mal-dizer.

Estas minhas mãos, que agora escrevem,

São as mesmas que enxugam as lágrimas

Dos olhos amargurados pela miséria da Vida,

Pelo infortúnio, pela má sorte de um Destino

Que não foi feito por elas.

Estas minhas mãos, que agora escrevem,

São as mesmas que amparam os corações

Dilacerados pela Inveja, pela mesquinhez

Dos espíritos impuros, pela cobardia

Das mentes malditas que aniquilam

Os sorrisos trazidos pela Felicidade dos outros.

Para vós, Hipócritas, feiticeiros do bem-dizer,

Demagogos, falsários de promessas sempre

Adiadas, nunca cumpridas em tempo algum;

Para vós, feiticeiros indiscretos do anúncio

Da salvação impossível, retóricos dos

Pensamentos ocos e das palavras vãs;

Para vós, impostores convictos de uma política

Des-governada, estas minhas mãos não mais escrevem.

Não quero tornar as minhas mãos impuras!

IR, 27/10/2010

Numa palestra sobre Poesia e a minha poesia na "Casa da Culrura de Paranhos"

2011-05-27T22:02:00.000-07:00

2011-05-27T21:56:00.001-07:00

CONVITE:

É com muita satisfação que vos convido a participarem na 13ª Sessão de apresentação do meu livro "Vozes do Pensamento", a realizar na "Feira do Livro do Porto", no dia 7 de Junho (terça-feira), às 21h, no respectivo auditório, pela Editora Ecopy.

Aguardo a vossa presença.

Será uma oportunidade para conhecer alguns dos amigos do Facebook pessoalmente.

Saudações poéticas,

IR

Mergulho na neve branca da tua face tão serena, por Isabel Rosete

2011-05-02T09:08:00.001-07:00

Mergulho na neve branca da tua face tão serena.
Assoma a paz, aquela tranquilidade única da quietude
Inebriante que antecede um doce e terno beijo.
Unem-se as bocas, depois os corações, depois
Os corpos que, lentamente, vão ficando ansiosos.
Assoma a paixão que nos distrai a alma,
Que nos adormece a mente liberta dos sentidos.
O corpo ergue-se em toda a sua pujança,
Vigoroso e hirto. Já não há serenidade. Só o arrepio
Da pele eriçada. Só o fogo genital. Só a respiração
Ofegante. Só os batimentos cardíacos acelerados
E descontinuados. Só as nuvens claras e esparsas.
Só o Sol de um brilho e calor instintivos. Só o
Cansaço e a exaustão prazerosa durante e depois
Do amor. Aí permanecemos quase prostrados, de
Corpos nus e suados, nos lençóis desajeitamente enrolados
De uma cama desfeita, prontos para iniciar mais
Um ciclo de dualidades emocionais quase perfeitas
Que a paixão consome.

IR, 09/02/2011

CONVITE: Isabel Rosete no "Clube literário do Porto"

2011-04-28T21:16:00.001-07:00

É com muita satisfação que vos convido a estarem comigo no "Clube Literário do Porto", no dia 7 de Maio, às 21.00h, para assistirem/participarem da minha palestra «A Poesia e as "Vozes do Pensamento"», coincidente com a 12ª sessão de lançamento deste meu/vosso livro.

O convite é extensível à vossa família e amigos.

Saudações poéticas,

Isabel Rosete

Curso de Isabel Rosete sobre Àlvaro de Campos, Sociedade da Língua Portuguesa, Lisboa, Maio 2011

2011-04-28T20:58:00.000-07:00

ÁLVARO DE CAMPOS: «Sentir tudo de todas as maneiras»
Por Isabel Roste

1ª Sessão: «De monóculo e casaco exageradamente cintado» (sou) «franzino e civilizado» - O Campos de Fernando Pessoa(s)
1. O nascimento de Álvaro de Campos («um súbito impulso para escrever e não sei o quê») e a histeria de Fernando Pessoa
2. Campos e o seu Mestre Caeiro: a urgência de sentir e o ser si próprio
3. O canto originário do Poeta: o Ser, o Mistério, a Realidade, a Morte, o Homem, o Enigma da Existência, os deuses, Deus e o Destino
Poemas: «Mestre, meu mestre querido!», «Ah, perante esta única realidade, que é o mistério», «Se te queres matar, porque não te queres matar?»

2ª Sessão: «Nunca fiz mais do que fumar a vida» - O Decadentismo
1. O estilo confessional brusco e divagativo de um poeta decadente
2. A nostalgia do além: os sonhos de um Oriente inexistente, o cansaço da civilização e a consolação pela embriaguez do ópio
3. A «Pátria é onde não estou»
4. O aborrecimento de uma alma sensível: o cansaço e horror à vida
Poemas: «Opiário», «O que há em mim é sobretudo cansaço»

3ª Sessão: «Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime!/Ser completo como uma máquina!» - Sensacionismo e Futurismo
1. Emotivo e sensacionista: um poeta da vertigem, das sensações modernas, da volúpia da imaginação e da energia explosiva
2. O legado de Marinetti e de Whitman, a emergência do Futurismo e a exaltação da Energia, do Progresso e da civilização industrial
3. Uma estética não-aristotélica: da ideia de “beleza” à ideia de “força” e a emotividade individual de uma vitalidade transbordante
Poemas: «Ode Triunfal», «Dois Excertos de Odes», «Ode Marítima», «Saudação a Walt Whitman», «Passagem das Horas»

4ª Sessão: «Não posso querer ser nada./À parte disso, tenho em mim todos os sonhos do mundo» - Da Inquietação e da Abulia do Campos ele-mesmo
1. Álvaro de Campos irmão do Pessoa ortónimo
1.1. «A consciência da ilusão do não-sentido do mundo» e as reminiscências saudosas do mundo fantástico da infância
1.2. O cepticismo e a dor de pensar
2. Solidão interior e angústia existencial: o poeta do abatimento e da atonia, cosmopolita, decaído e melancólico
3. Desassossego, náusea, tédio, negatividade do real e do eu
Poemas: «Dactilografia», «Tabacaria», «A Casa Branca Nau Preta»

Isabel Rosete
A partir de 19 de Maio 4 Sessões, sempre às Quintas-feiras, das 19.00h -20.30 h, 40 Euros

QUAL PÁSCOA?, por Isabel Rosete

2011-04-21T14:03:00.000-07:00

Bebi desse delicioso vinho, símbolo eterno do sangue de Cristo, que agora e sempre nos vivifica a alma e nos enobrece os corações, para que o ódio neles se apague, para que a raiva sempre desprezem, para que à comunhão e ao perpétuo renascimento permaneçam abertos.

Cristo, pelas mãos do seu próprio povo, os Judeus, foi sacrificado. Por eles e, quiçá, por nós também, sofreu e morreu, no auge da sua maturidade, aos 33 anos de idade. Pelo menos, assim rezam as Escrituras.

Apenas mais uma norte de um ideólogo alucinado? Perguntarão aqueles que, à luz da Verdade, a História não leram. “Não. Claro que não. Estão completamente enganados”. Responderão essoutros que as alegorias bíblicas souberam interpretar literariamente.

Não se trata, de facto, nem de mais uma morte, nem, sobretudo, de uma morte qualquer. A morte de Cristo, não obstante a sua comprovação histórica literal, é uma metáfora, uma simbolização metafórica da Morte politica e socialmente indigna que, com precisão, devemos saber analisar.

O que verdadeiramente importa – pelo menos assim o vejo aquando de olhos postos neste Mundo ingrato – não é a morte ou a dor física desta nobre e lendária figura do humano, não é o seu frágil corpo açoitado e ensanguentado, mas a sua morte e dor espiritual, até hoje perpetuada, qual denotação perfeita da Crueldade, da Cobardia e da Insanidade dos Homens alimentada pela desgraça alheia, porque petrificados por um estado de exacerbação do prazer do Mal, assombrados pela “glória” que não enxergam mais como sinónimo da sua própria imbecilidade.

A morte de Cristo, Deus feito Homem, diz-se, é a exemplificação "claramente vista" da ignorância das gentes de mente pequena, que facilmente entram em histeria colectiva, completamente desgovernadas, ao som da voz de um qualquer líder demagógico movido por uma infundada sede de punição, sem saberem exactamente por que causa lutam.

Eles, os Judeus, preferiram soltar Barrabás e crucificar Cristo. Escolheram salvar o Crime, a Bestialidade, a Desonra, em vez de conservarem a pureza de uma alma que lutou pela Igualdade e pela Justiça, aceitando, sempre e pacificamente, mesmo apesar do seu atroz sofrimento universal, o destino que o Pai lhe havia confiado, a selvajaria norteada pela mais inconcebível inversão de valores que a Humanidade devia, deve, banir convictamente de todos os seus pensamentos e, principalmente, de todas as suas acções.

Cristo lutou, honrosamente, em nome da filosofia que o movia. Defendeu-a, com toda a convicção, em prol de um mundo mais humano, onde imperasse essa costela de Bondade, de Verdade e de rectidão do carácter, a qual também nos integra, por essência, mas que nem sempre des-ocultamos. Morreu por ela, manifestando toda a sua bravura e lealdade ideológica, até mesmo nos momentos em que a sua dimensão humana se encontrava estarrecida.

Caminhou, a passos largos, sem medo de assumir essa penosa tarefa de ser “Persona no grata” a um sistema corrupto, degenerado, completamente desqualificado, à semelhança daquele que hoje vivemos.

Podemos considerá-lo um herói histórico? Claro. Podemos e Devemos. É a minha tese, que passo a defender num intercâmbio de perguntas e respostas.

O que representa ou simboliza este herói? Um mártir, entre tantos outros, que a Historia nos apresenta? A resposta parece-me simples e clara: Cristo foi, é, o símbolo da essência do Humano, na sua grandeza e na sua miséria. Mostrou, mostra, aos Homens – hoje tão cegos e tão surdos como os do seu tempo – como a irracionalidade e o puro instinto são o cancro de todos os Povos, de todas as Nações, em todas as épocas.

Lamentavelmente, esta lição, mesmo que já tenha sido interiorizada por muitos de nós, ainda não foi cumprida. E porquê?

1. Porque não convém aos “donos” do poder uma humanidade marcada pela racionalidade do Dever, pelo respeito pelas liberdades fundamentais, na sua igualitária e natural diferença;

2. Porque continua a reinar a Hipocrisia, a Mentira, a Inveja e a Intolerância, escondidas nas entrelinhas dos graciosos discursos.

A “Caixa de Pandora” abriu-se. Lançou sobre a Terra toda a espécie de males. Nela, porém, ainda se encontra Esperança, guardada com punho forte e, quiçá, só libertada quando os Homens desvairados, pautados por valores indecorosos e insolentes, encontrarem o seu verdadeiro caminho: o da comunhão plena do Bem e do Belo.

Será que, um dia, chegará esse momento tão ansiado pelos espíritos que ainda se mantêm puros? A mundividência que os nossos olhos diariamente des-velam parece mostrar que jamais há possibilidade de um regresso ao “Paraíso Perdido”. Senão vejamos: vivemos o ódio e a disputa desenfreada entre as Nações que, por interesses económicos ou políticos, se dispõem a matar, a destruir brutalmente todos os obstáculos que se lhes apresentam e tendem a coarctar as ideias indigentes dos sistemas totalitários, intencionalmente disfarçados de democráticos.

O valor da dignidade humana, da Pessoa tomada em si mesma como um fim e não como um meio, foi aniquilado pela maioria dos Países que, só em teoria, o respeitam. Em primeiro lugar – dizem eles na sua retórica habitual – estão os valores da Pátria (que grande mentira!) encobertos pelo frenesim económico do lucro pelo lucro, pelo prazer do poder pelo poder, circunscrito a uma minoria que se auto-classifica como peremptoriamente capaz de defender os Direitos Humanos, porém, só por detrás das armas que, indiscriminadamente, fazem jorrar o sangue dos inocentes.

Alucinados nos mantemos neste céu de trevas, obscurecedor dos espíritos manipulados por uma escala axiológica inversa, comandada pelo valor imperativo do dinheiro, por sua vez, acompanhado pelo poder político sem escrúpulos, que o faz crescer tão-só nas mãos de alguns que desgovernam o Mundo.

Nesta corda bamba, não mais manobrada pelas hábeis mãos do equilibrista, continuamos a assistir ao subdesenvolvimento dos países do 3º Mundo, onde reina a fome, a escravidão, a insolência, a má fé, a falsa solidariedade e a intransigência, o des-humano. Para sermos ainda mais claros e realistas: o Inferno vivido em vida, entre outros anti-valores de que os nossos rostos, sorridentes, se deviam envergonhar aquando de cada lágrima derramada dos olhos das crianças atiradas para a guerra, que já nem o Céu têm como horizonte possível.

Assistimos, todos os dias, pela televisão ou pelos jornais, a estes cenários degradantes. E nenhum de nós se pode declarar como intocável, como irresponsável perante estas mazelas que por todo o Mundo assomam, de forma mais ou menos visível ou dissimulada. Até nos podemos lamentar. No entanto, nada fazemos, de facto, para as eliminar ou minimizar.

Sabemos que o palco do Mundo caminha nas franjas da barbárie (nem sempre des-ocultada), de um modo cada vez mais assustador. Mesmo assim, permanecemos calados ou, então, mostramos apenas a nossa revolta num grupo restrito, cuja voz ali se encerra, olhando os “coitados” que sofrem.

Afinal, jamais deixamos de pensar interrogativamente: «Quem sou eu para mudar o Mundo?» (odeio frases feitas!). E assim voltamos à apatia de sempre, bem mais cómoda do que qualquer cogitação de uma possível luta real, posta em marcha, pautada pelos ideais em que acreditamos. Outras vezes, acrescentamos – porque nos convém para mascarar a nossa ausência de atitude imediata – que a “culpa é do Governo”, o eterno bode expiatório das culpas que do nosso cartório estamos sempre prontos a descartar.

Não é propício, não é promissor para a minoria acabrunhada – que esta rampa ambígua vai suportando por detrás de um permanente e abafado não-dito –, nem para a maioria indignamente imperante, que sobre esta realidade meditemos de rosto aberto, em voz alta (ai a maldita censura disfarçada!).

Levados pelas correntes da demagogia, vendamos os olhos de molde a que as atrocidades não nos façam pesar a consciência; obturamos os ouvidos com o intuito de não escutarmos mais os gritos aflitos de milhões de pessoas – nossos pares, por essência – que amarguradamente mendigam um simples pedaço de pão que os seus corpos famintos nutrifique, um simples sorriso ou uma palavra realmente solidária, que os seus desalentados espíritos console.

Não fazemos mais jorrar o sangue que Cristo nos doou pelas almas sedentas de Paz. Não compartilhamos mais o seu corpo com todos os outros corpos que almejam um abrigo sereno no “Monte das Oliveiras”. Não dividimos mais o pão por todos os outros de nós mesmos, também sobreviventes, neste Mundo demente.

Isabel Rosete
Abril de 2011

Vagueamos por todos os caminhos

2011-04-14T11:54:00.000-07:00

Aqui estamos nós, Homens,

Um dia rotulados de “animais racionais”.
Supostamente pensantes,
Supostamente equilibrados,
Supostamente sensatos,
Prudentes, previdentes,
Detentores de um raciocínio lógico-discursivo.
Hipoteticamente emersos,
No melhor dos mundos possíveis.

Afinal, o que queremos de nós,
Meros seres errantes?

O que queremos do Mundo
Que em torno de nós se desloca
A uma velocidade incomensurável?

Que intentos nos movem?
Por que causas lutamos?
O que desejamos?

Apagar essa aura de entes onde, um dia,
Fomos depositados, sem que o nosso querer
Fosse chamado a opinar?

Varrer este modo de Existência
De caos e de ordem indeterminados?
Abolir esse estado epimetaico
E prometaico
Que sempre nos acompanha?
Remover os des-equilíbrios
De que somos co-autores e co-produtos,
Voluntária ou involuntariamente?

Perdemos o rumo, a direcção.
Vagueamos por todos os caminhos
E o fio de Ariana,
Que comanda o nosso Destino,
Não encontramos mais.

Destino? Mas, que Destino?
O de sermos meros pedaços enredados
De uma humanidade enlaçada
Nas maquiavélicas malhas da sua própria teia?

Ariana e a Aranha estão sobre a caução
Do mesmo invólucro.
Tão opaco, quanto transparente,
Tão sublime, quanto miserável,
Tão glorificador, quanto condenável.

Mesmo assim, ainda podemos falar
Da harmonia heracliteana dos contrários?
Do caos criativo que Gera a ordem
Deste Mundo incógnito?

Isabel Rosete

PENSAR ABRIL II

2011-04-14T11:45:00.000-07:00

Trinta e sete anos passados.
Restam-nos as memórias
Dos horrores da guerra,
De uma sociedade que,
Em nome dos cravos vermelhos,
Um dia, ousou gritar:
Liberdade.

Liberdade:
Qual palavra de ordem
Que fez cair um regime
Eternamente enraizado.

Liberdade:
Qual palavra de ordem
Que arrancou,
Com todas as armas,
A tirania aos pretensos opressores
De um poder adulterado.

Liberdade:
O sinal do dizer aberto,
Há muito ocultado,
Pelo véu da falsa ordem,
Há muito camuflado,
Sob a tríade
Deus, Pátria, e Família.

Liberdade:
O sinal do dizer aberto,
Há muito velado,
Nos meandros da paupérrima Cultura
De um Povo
Que convinha manter calado.

Calado? Sim, calado!
Em nome da ausência
Do espírito crítico,
Das mentes despertas
E do pensar astuto.

Trinta e sete anos passados
E aqui estamos nós,
Quiçá, em uníssono,
A comemorar,
Com milhares de cravos vermelhos,
O grande acontecimento da Liberdade.

Isabel Rosete

PENSAR ABRIL I

2011-04-14T11:36:00.000-07:00

O 25 de Abril,
A Liberdade na ponta
Das espingardas com cravos vermelhos,
A esperança pela Tolerância
E pela fraternidade,
O Zeca Afonso das baladas
De intervenção
Que nos fizeram acordar
De uma longa noite de trevas.

O 25 de Abril,
A voz audaz de um povo,
Até então, calado,
Adormecido
Pelas vozes tirânicas,
De um poder sem dó.

O 25 de Abril,
A consciência de uma voz,
Aberta,
Que nos iluminou o futuro.

O futuro? Que futuro?
O da política demagógica?
O da falsa democracia?

O futuro? Que futuro?
Que já não se silencia?
O futuro da expressão
De todas as cores?
O futuro do rosa, do laranja,
Do vermelho, do verde?

O 25 de Abril,
O eco de pensamentos outros,
Do diálogo,
Ou da conversa fiada,
Da trama das ideologias
E da teoria da inexistência das ideologias.

O 25 de Abril,
O amor e a paz,
Sempre adiadas,
Mesmo depois do ilusório apogeu
Da bem-dita guerra colonial,
Dos homens mutilados,
Dos corações de mulheres,
Despedaçados,
Das almas das crianças,
Órfãs,
Que assim nasceram,
Á luz da promessa
De uma nova idade.

Isabel Rosete

PENSAR ABRIL III

2011-04-14T11:22:00.000-07:00

Volvidos trinta e sete anos,
Já não somos os mesmos!

Somos quaisquer outros
Abandonados pelos políticos
Insanos do tachismo e da tagarelice,
Pelas pardidarices que, sem
Esperança, nos des-governam.

Peregrinamos pelos espaços
Vazios do Mundo, em crise
Consagrada pelos falsos
Mentores nacionais, de promessas
Sempre adiadas,
Avistando-nos com outro rosto:

- O rosto da política
Da integração europeia
E da vã inclusão comunitária.

- O rosto da moeda única,
Da farsa da adaptação
Ou da massificação ideológica.

-O rosto da desagregação
Cultural e apátrida, movida na
Mera verossimilhança de um
Povo sem identidade.

- O rosto, cuja voz,
Já não sabe mais cantar
O hino nacional.

- O rosto, cujos traços e cores,
Já não são mais
Os da nossa bandeira.

Volvidos trinta e sete anos,
Já não somos os mesmos!
O que somos, então?

Um povo errante,
Ainda e sempre,
No resto da cauda da Mundo,
Que outrora conquistámos,
No preciso momento
Em que o perdemos?

Erguemos o Convento de Mafra,
Com o ouro vindo do Brasil,
Edificámos a Torre de Belém
E o Monumento das Descobertas,
À custa de longas e saudosas lágrimas
Dos que sempre partiram,
Dos que nunca chegaram!

Qual Velho do Restelo
Se ousa, ainda, erguer?

Qual Adamastor
Povoa, ainda,
Os nossos mares?

Quais ondas alterosas
Se aprumam,
Nesse mar imenso,
Por onde não velejamos jamais?

Isabel Rosete

2011-04-09T20:09:00.000-07:00

Repouso no meu quarto no silêncio
Da ausência da tua voz. Porque já
Não me falas? Não te vejo! Onde te escondes?
O mistério levou-te? Quem está agora nessa face
Oculta de todas as coisas?
Também já não te sinto. E o teu cheiro esvaiu-se.
Estás tão longe na proximidade de mim!
Já não alcanço a transparência azul do teu olhar.
A tua boca tornou-se insípida. És um corpo morto?
Uma cortina opaca? Um vazio inodoro de daltonismo?
Já não sei se és! Já não sei se estás!

IR, 09/02/2011

2011-04-09T19:43:00.000-07:00

Qual Páscoa?
Por Isabel Rosete

Bebi esse delicioso vinho, símbolo eterno do sangue de Cristo, que agora e sempre nos vivifica a alma e nos enobrece os corações, para que o ódio neles se apague, para que a raiva sempre desprezem, para que à comunhão e ao perpétuo renascimento permaneçam abertos.

Cristo, pelas mãos do seu próprio povo, os Judeus, foi sacrificado. Por eles, e por nós também, sofreu e morreu, no auge da sua maturidade, aos 33 anos de idade. Pelo menos, assim rezam as Escrituras.

Apenas mais uma norte de um ideólogo alucinado? Perguntarão aqueles que, à luz da Verdade, a História não leram. Não. Claro que não. Estão completamente enganados. Responderão essoutros que as alegorias bíblicas souberam interpretar literariamente

Não se trata, de facto, assim o penso, nem de mais de uma morte, nem uma morte qualquer. A morte de Cristo é uma metáfora, uma simbolização metafórica que, com precisão, devemos saber analisar.

O que verdadeiramente importa – pelo menos assim o vejo aquando de olhos postos no Mundo – não é a sua morte ou a sua dor física, não é o seu frágil corpo açoitado e ensanguentado, mas a sua morte e dor espiritual, que até hoje se perpétua, denotação perfeita da crueldade, da cobardia e da insanidade humana, que da desgraça alheia se alimenta, petrificada num estado de exacerbação do prazer próprio, assombrada pela “glória” que não vêem mais como sinónimo da sua própria imbecilidade.

A morte de Cristo, Deus feito Homem, é a exemplificação, "claramente vista", da ignorância das gentes, que em histeria colectiva entram, ao som da voz de um líder movido por uma infundada sede de vingança, sem saberem exactamente por que causa lutam.

Eles, os Judeus, preferiram soltar Barrabás e crucificar Cristo. Escolheram salvar o mal, o crime, a bestialidade, em vez de conservarem a pureza de uma alma que pelo Bem e pela Justiça sempre lutou, aceitando, pacificamente, mesmo num atroz sofrimento universal, o destino que o Pai lhe havia confiado, a selvajaria norteada pela mais inconcebível inversão de valores que a humanidade devia, deve, banir convictamente de todos os seus pensamentos e, principalmente, de todas as seus actos.

Cristo lutou, honrosamente, em nome da filosofia que o movia. Defendeu-a, com toda a convicção, em prol de um mundo mais humano, onde imperasse essa costela de bondade, de verdade e de rectidão do carácter, que nem sempre des-ocultamos. Morreu por ela, manifestando toda a sua coragem e lealdade ideológica, até mesmo nos momentos em que a sua dimensão humana se encontrava estarrecida.

Caminhou, a passos largos, sem medo de assumir essa penosa tarefa de ser “Persona no grata” a um sistema corrupto, degenerativo, completamente desqualificado.

Podemos considerá-lo um herói histórico? Claro. Podemos e Devemos. É a minha tese, que passo a defender num intercâmbio de perguntas e respostas.

O que representa ou simboliza este herói? Um mártire, entre tantos outros, que a Historia nos apresenta? A resposta parece-me simples e clara: Cristo foi, é, o símbolo da essência do Humano, na sua grandeza e na sua miséria. Mostrou, mostra, aos Homens – hoje tão cegos e tão surdos como os do seu tempo – como a irracionalidade e o puro instinto são o cancro de todos os Povos, de todas as Nações, em todas as épocas.

Lamentavelmente, esta lição não foi, ainda, por nós interiorizada. E porquê?

1. Porque não convém aos “donos” do poder uma humanidade marcada pela racionalidade do dever, pelo respeito pelas liberdades fundamentais, na sua igualitária e natural diferença;

2. Porque continua a reinar a hipocrisia, a mentira, a inveja e a intolerância.

A “Caixa de Pandora” abriu-se. Lançou sobre a Terra toda a espécie de males. Nela ainda se encontra Esperança, guardada a sete chaves e, quiçá, só libertada quando os Homens desnorteados, pautados por valores desonrosos, indignos e insolentes, encontrarem o seu verdadeiro caminho.

Será que, um dia, chegará esse tão ansiado momento? A mundividência que os nossos olhos diariamente des-velam, parece mostrar que jamais há possibilidade de voltarmos ao “Paraíso Perdido”. Senão vejamos: vivemos o ódio e a disputa desenfreada entre as Nações que, por interesses económicos ou políticos se dispõem a matar, a destruir, brutalmente, todos os obstáculos que à sua frente se apresentam e tendem a coarctar as ideias indigentes dos sistemas totalitários intencionalmente disfarçados.

O valor da dignidade humana, tomada em si mesma e por si mesma, foi aniquilado pela maioria dos Países que, só em teoria, o respeitam. Em primeiro lugar estão os valores da Pátria (que grande mentira!) encobertos pelo frenesim económico do lucro pelo lucro, pelo prazer do poder pelo poder, circunscrito a uma minoria que se auto-classifica como peremptoriamente capaz de defender os Direitos Humanos, por detrás das armas que, indiscriminadamente, fazem jorrar o sangue puro dos inocentes.

Alucinados nos mantemos neste céu de trevas, obscurecedor dos espíritos manipulados por uma escala axiológica inversa, comandada pelo valor imperativo do dinheiro, por sua vez, acompanhado pelo poder político, sem escrúpulos, que o faz crescer, nas mãos de uma pequena e perversa minoria que o mundo (des)governa.

Nesta corda bamba, não mais manobrada pelo equilibrista, continuamos a assistir ao subdesenvolvimento dos países do 3º Mundo, onde reina a fome, a escravidão, a insolência, a má fé, a falsa solidariedade e a intransigência, o des-humano, ou para sermos mais claros e realistas, o Inferno vivido em vida, entre outros anti-valores de que os nossos rostos, sorridentes, se deviam envergonhar, aquando de cada lágrima derramada dos olhos das crianças, que já nem o céu têm como horizonte possível.

Assistimos, todos os dias, pela televisão ou pelos jornais, a estes cenários degradantes. E nenhum de nós se pode declarar como intocável, ou como irresponsável perante estas mazelas que por todo o Mundo assomam, de forma mais ou menos visível. Até nos podemos lamentar. No entanto, nada fazemos para as eliminar ou minimizar.

Sabemos que o palco do Mundo caminha nas franjas da barbárie (nem sempre des-ocultada), de um modo cada vez mais assustador. Mesmo assim, permanecemos calados ou mostramos, apenas, a nossa revolta num restrito grupo de amigos, cuja voz ali se encerra, olhando os “coitados” que sofrem.

Afinal, jamais deixamos de pensar: «Quem sou eu para mudar o Mundo?». E assim voltamos à apatia de sempre, bem mais cómoda do que qualquer cogitação de uma possível luta pelos ideais em que acreditamos. Acrescentamos – a esta frase feita, e sem excepção – que a culpa é do Governo, o eterno bode expiatório das culpas que do nosso cartório, estamos sempre prontos a descartar.

Não convém à minoria, que este palco suporta por detrás de um permanente não dito, que sobre esta realidade meditemos. Levados pelas correntes da demagogia, vendamos os olhos, para que as atrocidades não nos façam pesar a consciência. Rolhamos os ouvidos, para que não ouçamos os gritos aflitos de milhões de pessoas – nossos semelhantes, por essência – que amarguradamente clamam em busca de um simples pedaço de pão, que os seus corpos nutrifique, em demanda de um simples sorriso ou de uma palavra, actuantemente solidária, que os seus acabrunhados espíritos console.

Não fazemos mais jorrar o sangue de Cristo pelas almas sedentas de paz. Não dividimos mais o pão por todos os outros de nós mesmos, também sobreviventes, neste Mundo marcado pelo egoísmo, por falsas promessas, ou por promessas sempre adiadas.

Isabel Rosete

2011-04-09T18:03:00.000-07:00

CURSOS MIL – por Isabel Rosete
VERGÍLIO FERREIRA: NA FACE DO MISTÉRIO, O PENSAMENTO E A VOZ DO SILÊNCIO

«Há o ódio e o sonho e a inquietação do nada. O enigma, o absurdo. O não sei quê que perdura como a fome que volta sempre. O mistério que renasce do que o resolveu. E a beleza. A que vem depois de todas as coisas belas. Elas envelhecem, o acento da beleza noutro lado. Mesmo Deus retira-se para além de Deus. A procura intérmina ofegante. Silêncio.», Vergílio Ferreira

1ª Sessão: Traços de um pensamento e as vozes do silêncio
1. Entre o silêncio, a morte e o enigma do Eu
2. A obra como escrita da vida ou escrita do silêncio
3. O novo humanismo: o lugar da infância e a instauração de uma poética do humano
4. No caminho da interrogação: o olhar preconceptual

2ª Sessão: Uma escrita, uma época e a revelação do destino historial do homem
1. Nos limiares da revelação: o espanto originário como fonte da criação
2. A atmosfera literária e ideológica contemporânea e a escrita vergiliana
3. Uma sensibilidade pós-moderna
4. Uma escrita existencialista

3ª Sessão: A problemática do romance – II
1. Destino e morte das palavras: fala e silêncio
1.1. A palavra como essência do pensamento e o pensamento poético em detrimento da vacuidade do discurso
1.2. A dimensão ontológica da linguagem como meio de hominização do mundo
2. O fim do romance ou do romance viável: sob o signo da mudança

4ª Sessão: A problemática do romance – II
1. Do romance-espectáculo ao romance-problema
2. O tratamento romanesco do tempo

Isabel Rosete

2011-04-09T17:38:00.001-07:00

Para celebrar o "Dia Internacional da Poesia"

2011-03-20T19:58:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=pQkenkPbEtc

2011-03-13T17:53:00.000-07:00

Permaneço no silêncio fechado
Do mar remoto por onde se ergue
A minha voz calada…
Porque as palavras já se esgotaram;
Porque o efêmero permanece e o
Eterno não alcanço;
Porque as lágrimas já foram
Todas derramadas;
Porque o choro me trava a garganta;
Porque a vida não me sorri;
Porque a morte já não me espera;
Porque a dor já não me deixa;
Porque a felicidade já não regressa;
Porque o destino já não me comanda;
Porque o espanto me fecha em mim;
Porque as águas domar já não me
Molham os pés nem me consolam a alma;
Porque o Sol já não brilha na sua
Mais pura claridade;
Porque as flores já não são coloridas;
Porque já não flutuo nos ares airosos;
Porque o fogo já não me aquece;
Porque a tormenta me congela o cérebro;
Porque o mundo já não é mais redondo;
Porque as andorinhas já não
Voltam com a primavera;
Porque o sonho já não se regue e as folhas
No Outono teimam em cair secas e desfeitas;
Porque o silêncio já não desce do alto e Deus
Impõe-no à minha voz calada no suor e no sopro da
Eternidade que clama o infinito na purificação
Da unidade do cosmos universal, que já não
Ouço, que já não vejo, que já não sinto;
Porque aqui estou no silêncio recolhido que me cobre
E me deixa flutuar por entre as pedras roxas
Onde os sons já não se propagam, nem a luz
Se acende, nem a carne vibra.

Isabel Rosete

2011-03-12T16:55:00.001-08:00

2011-03-12T16:49:00.001-08:00

Olho em frente.
Vejo a miséria das crianças
Que sofrem imaculadas
Sem Pátria, sem morada.
Escuto o redemoinho libertino
Dos espíritos embriagados
Pela nudez que
Não é mais originária.

Olho em frente.
Vejo a prepotência das Nações,
As falsas intenções dos Povos
Descrentes, dissimulados,
Completamente desnorteados.
Escuto os gritos da Terra
Em desespero, esmagada pela
Ambição dos Homens sem dignidade.
Isabel Rosete

2011-03-12T16:20:00.001-08:00

Caminhamos por todos os atalhos
Mas não sabemos onde está o Mundo.

Transpiramos por todos os poros
E as aflições da Vida não expulsamos.

Removemos um passado espinhoso
Que por vezes nos consome o espírito.

Procuramos a felicidade
Numa marcha penosa e lenta.

Sonhamos com um futuro radioso
Sem as manchas do infortúnio.

Repelimos os gritos desesperados
Dos Povos ainda enclausurados
E a liberdade não conquistámos.

Lutamos em desunião
Pela paz perpétua
Mas a guerra não aplacamos.

Isabel Rosete

2011-03-07T11:38:00.000-08:00

Dia Internacional da Mulher,
Por Isabel Rosete

Tu és, Mulher,
Uma dádiva da Natureza,
O genuíno lugar da Criação
Porque em ti carregas
As sementes da renovação.

Em ti recolhes o gérmen de outras Vidas
No Mundo lançadas como um dom celestial
Sempre esperado, sempre desejado,
Mas, nunca esgotado.

O teu ventre, ó Mulher,
É sagrado, fonte jorrante de Vida,
Nascente cristalina da existência inocente
Que em cada embrião eternizas.

Os teus seios são símbolos
Do alimento divino,
Sinais da seiva sagrada
Que corpos e almas fortifica
Na formosura da Primavera
Renascida em cada favo de mel,
Em cada botão que ao mundo se abre,
Em cada borboleta que esvoaça
Por entre todas as cores.

Os ciclos da Vida multiplicas,
Ó Mulher, em doce ou vã alegria.
A sucessão das gerações
Asseguras sempre cheia de Graça,
Sempre prenhe de fertilidade.

Em ti acolhes todas as sementes,
Frutos e rebentos,
Com a verdadeira pureza
Do renascimento infinito
De novas Idades.

Isabel Rosete

2011-02-23T18:53:00.001-08:00

O Amor está na essência

De um destino traçado por

Encontros e des-encontros.

Move-se na corda bamba

Do equilibrista, tão frágil

Como as asas dos Anjos,

Tão forte como as montanhas rochosas,

Tão intenso quanto as tempestades.

O Amor des-gasta a Alma,

Invade as suas entranhas

E revoluciona-as, sem digestão.

Percorre todo o corpo, exalta-o,

Enobrece-o ou subestima-o.

O Amor é um viandante.

Lavra todas as moradas,

Des-prevenidas. Vem, passa, vai...

Deixando longínquas pegadas

Impressas, qual fóssil

Em terreno des-conhecido.

O Amor também mata,

Também magoa... e irradia,

Num reflexo só, o inquietante composto

De Alegria e de Felicidade,

De exaltação e de exuberância,

De Nudez e de Pureza,

Onde o Tudo e Nada se des-fazem.

IR

2011-02-11T13:17:00.000-08:00

A Bailarina

Eis a viva expressão
De quem agarra a Vida
Por todos os fios possíveis
De um imaginário
Sempre reprodutivo.

Os seus acenos,
Suaves e determinados,
Sobem e descem.
Os seus paços,
Leves e silenciosos,
Ascendem e descendem,
Erguem-se, elevam-se,
Multiplicam-se
Em todas as direcções,
Indicam-nos o infinito
Que nos apraz bem,
Suspendem-nos a alma
Transportam-nos para outros lugares
Nunca imaginados.

São múltiplos os caminhos
Pela bailarina percorridos
Entre outros estares,
Entre outros rostos,
Entre todos os rostos
Que nela se presentificam
E mostram todos os reflexos
Revelados num espelho mágico
Que move o seu corpo sem sombras.
Os caminhos dos gestos,
Das palavras, dos sons…
Que a envolvem num círculo
Quase perfeito.
Os caminhos das notas
Que preenchem a partitura
Tornam-se audíveis
Em todos as melodias
Pelo seu corpo contornadas.

Há sempre um som
Que a embala,
Que a faz vibrar,
Estremecer ou sonhar
Por entre as linhas
Nem sempre unidas,
Nem sempre definidas
Dos trilhos delgados
Do seu balancear.

O chamamento do som assoma.
Que grande promessa!

O som puro e cristalino
Da música semi-oculto,
Semi-descoberto,
Envolve o corpo
E a alma da bailarina
Ainda capaz de o escutar.

A escuta, naturalmente a escuta…
Qual motor originário do mundo
Que faz mover
Os delicados daquela silhueta única.

Os seus movimentos,
Mesmo os mais simples,
Manifestam a pureza de uma alma
A singeleza de um corpo,
A nobreza de um carácter
Em momentos de perpétua comunhão.

Qual corpo? Qual alma?
Os da Bailarina
Fundidos se dão
A outros corpos, a outras almas,
Nunca em vão.

A bailarina está aí.
Dança, balança,
Rodopia ao tinir
De todos os acordes.
Faz renascer um ser outro
Sempre renovado,
Algures camuflado
No seio da sua própria interioridade.

Isabel Rosete

2011-02-11T12:43:00.000-08:00

Os tons, os sons…
Enobrecem a beleza da Criação,
A harmonia da Natureza,
No seu eterno
Estado de graça.

No reino dos vivos
Movem
Os corações adormecidos.
No reino dos mortos,
Fazem renascer
As almas amortecidas,
Sossegam os espíritos
Atormentados,
Harmonizam os corações
Despedaçados,
Pela vil miséria
Do sofrimento inacabado.

Embalam os amores.
Acobertam os seus estares.
Estimulam a excitação dos corpos,
Embriagados,
Pelo intenso desejo
Da união visceral.

Isabel Rosete

2011-02-11T12:28:00.000-08:00

No silêncio da Morte,
Enquanto Deus dorme,
Movo-me, leve, pelos espaços astrais.
A paz dos Anjos, em vigília
Permanente, acompanha-me
Com ternura e serenidade.
A minha alma, então,
Sossega e adormece
Na tranquilidade da Eternidade.

Isabel Rosete

2011-02-05T08:21:00.000-08:00

Cansas-me

Estou cansada desse teu olhar que me despe
Cheio de mágoas e frustrações.

Estou cansada desses teus lhos esbugalhados
Que me sorvem, sem piedade,
Pelo egoísmo de me possuíres,
Tão intensamente, que me exaures
O corpo e me desgastas a alma.
Estou cansada desse teu suor, desbravador,
Durante e depois do Amor.

Estou cansada dessa tua obsessão, desmedida,
De me quereres, sempre, dentro de ti
Mesmo quando estás ausente,
Algures, em qualquer lugar.

Cansas-me de sufoco sempre que
A claustrofobia mental se instala
Em mim pelo excesso do teu amor.

Cansas-me quando beijas a minha boca
Mais que embebida nessa tua saliva
Que me amordaça a mente.

Tudo, no teu amor, é repleto de cansaço.
Um cansaço de tédio, que é mais que cansaço.
Não te suporto mais.

Isabel Rosete

2011-02-05T08:17:00.000-08:00

Da Lira

Orfeu! Ah, Orfeu!
Tu, ó deus da lira e do canto,
Da katarsis musical,
Que me moves o corpo
E adoças a alma
Nos desígnios do Amor
Puro e leve,
Trágico e terrível.

Sempre presente
Estiveste, ó Orfeu, saudado e desejado,
No reino dos vivos e dos mortos,
Amando, sofrendo,
Lamentando-te pelo Amor perdido.

Orfeu! Ah, Orfeu!
Tu, ó grande dádiva de magia
Que até os rochedos comovias.
Não tens limites,
Ultrapassas todas as fronteiras,
Infindas, que só a arte das Musas alcança.

Orfeu! Ah, Orfeu!
Como me revejo nesse teu Amor
Des-graçado, penitente, nunca recuperado.
Também eu des-pedaçada,
Não pelas mãos das Ménades
Embriagadas por Diónisos,
Mas pelas garras dos amantes
Que não me amaram,
Dos amantes que me possuíram
E nunca me conquistaram.

Isabel Rosete

2011-02-04T12:56:00.001-08:00

Despimo-nos do tédio,
Enfrentamos as multidões dispersas,
Invisíveis aos olhos maledicentes
Das bocas preservas.
Agoiros pornunciam
Em nome do desespero egoísta
Que lhes corrói as entranhas.

IR

2011-02-04T12:44:00.002-08:00

Há um Espírito errante que nos percorre,
Cobre as nossas faces desprotegidas,
Invade a nossa morada,
Nunca a salvo de qualquer perigo.
IR

2011-02-04T12:44:00.000-08:00

Por entre a seiva da Vida
Corre o esgoto
Das mentes pálidas,
A podridão do horror,
O enfado do tédio
A escuridão, cega e surda,
Das franjas deixadas ela Inveja.

IR

2011-02-04T12:42:00.000-08:00

Talvez viva um mundo que não existe,
Talvez viva um mundo que é só meu
Numa solidão imensa que me atrofia,
Por dentro, no mais íntimo de mim.

IR, 13/12/2010

2011-02-02T12:06:00.000-08:00

Mãos macias são as tuas, meu Amor,
Deslizando pelos contornos do meu
Corpo débil, frágil, encolhido…
No majestoso calor que elas emanam em mim.

Sobem e descem, as tuas mãos, meu Amor,
Dentro e fora de mim,
Em movimentos ora singelos e leves,
Ora intensos e extasiantes.

Arrepiam-me até aos confins
De todos os meus poros,
Até ao mais íntimo da minha alma
Acalentada pelo teu cheiro, ímpar,
Que em mim penetra e fica
Como um fóssil
Por todo o meu corpo estendido.

Emaranho-me nas tuas mãos, meu Amor,
Como num lençol de cetim vermelho,
Fresco, escorregadio… raiando de sensualidade
Por onde os nossos corpos deslizam,
Suados e consolados, pelo prazer do Amor.

Assim te quero, assim te desejo, meu Amor,
Por entre as tuas mãos que o meu corpo conhecem
Nos mais finos detalhes, até nos mais encobertos.
Nunca deixarei de te amar, meu Amor,
Mesmo que as tuas mãos pereçam
E nunca mais me toquem.

IR

2011-02-02T12:02:00.001-08:00

Não sei amar sem sofrer,
Sem ausentar a dor
Num sereno campo de girassóis.

Não sei amar na quietude
Das noites de Lua cheia,
Na incandescência do fim da tarde,
Ao Pôr-do-Sol.

Não sei amar na suavidade das dunas
Das praias desertas,
Que as gaivotas sobrevoam,
Anunciando tempestades.

Não sei amar na paz, imutável,
De um encontro de amantes,
Saciáveis e discretos.

IR

2011-01-25T13:24:00.001-08:00

Pensamentos dispersos, por Isabel Rosete
24/01/08

Pensar um mundo que não é meu? Para quê? Interrogações existenciais corem, em cadeia, por este meu espírito em constante devir. Não sossega perante nada, nem ninguém, nem mesmo quando os olhos se fecham e procuram dormir. Sempre observador, nada lhe escapa. Tudo o move ao permanente estado de questionação, de dúvida por vezes céptica, por vezes metódica , de crítica, de meditação.

Nunca se acomoda, este meu pensamento. Vive em rebeldia perene. Nunca está satisfeito, nunca entra em estado de serenidade, mesmo que a paz nele assome, durante escassos instantes. Não pára! Não pára! Não se acomoda! Não se acomoda!

Vê sempre um “porquê” na transparência das coisas, desde as mais simples e singelas, até às mais complexas, conflituosas ou dilemáticas.

2011-01-25T13:18:00.001-08:00

Os mares tingem-se de Vermelho.

Não têm mais o Verde da Esperança,

Nem o Azul dos horizontes Infinitos

E livres.

Sobre os Homens praguejam!

Aos Homens imploram o regresso

Do Sal imaculado que a Vida e a Morte

Conserva e purifica.

Isabel Rosete

2011-01-25T13:14:00.001-08:00

Topologias da Verdade e da Poesia em Miguel Reale

Por: Isabel Rosete

Por entre as mais lúcidas esferas do Pensamento, nasce Miguel Reale, o Poeta, cuja voz ergue a Verdade, a Luz Interior, o Amor, a Noite, o Tempo e a Memória. Também o Mistério, a Inspiração, a Miragem e a Vida Oculta, em muitas outras faces: as do Pluralismo, da Liberdade, das expressões múltiplas da Cultura, da Revolução e de uma certa Democracia em devir perpétuo ético e estético; as do conflito das ideologias e as do Homem como auto-consciência, na mais plena significação da sua Ek-sistência.

Na poesia de Miguel Reale prevalece o elemento afectivo, culminando a experiência estética, que lhe é peculiar, na Imagem Absoluta. O racional também se presentifica, mas apenas num cenário de imagens diversas, plantadas na perplexidade do primordial, circunscritas numa sombra enigmática onde se des-vela a ascendência do imagético, a qual o aparta dessa compreensão redutora da Poesia concebida enquanto mera forma extrínseca da linguagem, com total suprimento do seu valor mimético e expressivo.

Porque sabe, como poucos, sonhar com as palavras, fazê-las sonhar e pensar, o poeta embrenha-se na selva dos sentidos/à procura de um espelho/que (lhe) ofertasse paz e poesia/em ninho de tempo oculto. Poesia é verdade e é miragem/surgindo como forma de beleza/alheia à conjetura ou à certeza.

2011-01-25T13:11:00.001-08:00

Pensamentos Dispersos

16/01/08,
Isabel Rosete

Escrevo até à exaustão do sentir, em cada noite que permaneço em estado de alerta. Acompanham-me as estrelas, a Lua, a chuva, as tempestades, o silêncio, que a paz me traz e a minha lucidez engrandece. As palavras sempre fluem soltas, dispersas ou conjugadas.

O sono teima em não chegar perante essa ânsia incontrolável do pensamento que quer ser dito, da voz que se quer erguer no silêncio dos orbes celestes.

Tudo é fonte de inspiração. Tudo impele ao mais simples e ao mais complexo Dizer. Todo o pensado deve ser dito. Tem que ser dito.

O pensamento comanda a mão que, tremulamente, escreve. Um pensamento redondo que jamais se quer conter no seio dos limites esferoidais da circunferência que o envolve. As ideias rodopiam. Tornam-se visíveis. Mostram-se ao Mundo.

O meu pensamento não quer calar mais a sua voz. Grita, expande-se, exterioriza-se. Com outros pensamentos se pretende entre-cruzar; recolher a mais nobre seiva de outras mentes, monadologicamanente conjugadas, com portas e janelas viradas para o Aberto do esplendor da Criação.

O Pensamento é a mais preciosa lente de observação do Mundo. Em si mesmo, todos os pormenores pode acolher. Dentro de si, todas as essências pode recolher

Sem limites, navega o meu pensamento. Sempre na ânsia de percorrer todos os mundos possíveis, determinado por um sentido universal e universalizante. Quer abarcar o Todo, sem deixar nada de fora.

Aos insondáveis mistérios se dirige com uma curiosidade infinita. Os segredos do Universo quer desvendar, não para o manipular, mas para o salvaguardar da originariedade que ainda lhe resta.

Tudo dentro de mim. Nada fora de mim. Eis o lema que, sempre, me persegue. É magalómano? Sem dúvida!

Não se desfaz no quebrar das ondas, nem na alternância das marés. Permanece, aí, convicto da sua missão: observar e dizer o Mundo, ritmicamente, sem má fé, sem pré-conceitos. Com racionalidade, sensatez e originalidade.

2011-01-17T12:59:00.000-08:00

Escrevo sempre o meu pensamento

Se volta para o interior de si próprio,

Sempre que nele se espelha o Mundo,

Sempre que nele se relfecte a Natureza,

A Humanidade, nos seus confins e afins,

Em trajectórias imensas que percorrem

Todos os ciclos deste Universo infinito.

Absorvo o Tudo, o Nada e o Vazio, o Acaso,

O Ocaso... que se dá sublimadamente,

O Destino, que se mostra e esconde,

Num mesmo instante existencial irrepetível.

Nada pode ser ocultado. Não há omissões

Possíveis neste espaço de transparência

Absoluta, onde reina a Verdade e não

Mais a verossimilhança.

Todos os detalhes, mais ou menos recônditos,

São naturalmente cruciais, até mesmo

Os aparentemente mais fúteis,

Porque o Todo, que sempre nos move a ambição

Desmedida do Pensamento, só é visível

Por entre as suas ínfimas e ilimitadas partes;

Porque a Alma dos Tempos, passados e

Vindouros, só re-luz, quando imersa

No seu cheio redondo.

IR, 19/03/2009

2011-01-17T12:48:00.001-08:00

Passo pelas ruas

Vejo as gentes,

Escuto os seus pensamentos

Ora de alegria, ora de medo,

Ora de felicidade, ora de tédio,

Como um Anjo invisivelmente presente

Nas orelhas o mundo.

Todos se cruzam e entre-cruzam

No espaço cósmico universal

Ora em sintonia, ora em des-fazamento,

Ora em serenidade, ora em agonia.

Aí estais, gentes dis-persas

Só, em aparência, desapartadas,

Des-agregadas de todos vós

E de todos os outros que também

São vós na sua natural

Identidade e diferença específicas.

IR, 19/03/2009

2011-01-08T17:25:00.001-08:00

Amo o Sol,
Tudo o que brilha,
Numa intensa e vã agonia.

As palavras soltam-se
Da minha boca,
Como dardos certeiros,
Por entre os raios que ainda brilham.

Aos homens se dirigem,
Visam o seu rosto,
Suspenso e de-composto,
Na face dos grandes mistérios do Mundo,

Nos terrores da Guerra,
Nos visos,
Sanguinários e denegridos,
De todos os opressores,

Nos medos das gentes acabrunhadas,
Maltratadas,
Em nome de um tal dito progresso,
Nas trevas,
Um dia lançado.

IR

2011-01-04T12:35:00.000-08:00

O que esperais
Depois do Amor?
A frustração de uma paixão
Não-resolvida,
Ainda não-consumada?

O desespero
Inaudível
Da morte do Amor?

O silenciar da Alma
Que diz o não-dito,
O que ficou por dizer
Por entre o suor, o riso
E as lágrimas?

Questões e mais questões
Atormentam os amantes,
Inquietos,
Em eterno sobressalto!

IR, 20/12/2008

2011-01-04T12:30:00.001-08:00

Os teus doces beijos,
Meu Amor,
Enaltecem a minha alma
Que por eles sempre anseia
E chora.
São o seu sustento vigoroso,
A fonte da sua paz eterna.

Beija-me, sempre, meu Amor,
Ardentemente,
No calor
Do teu colo erecto de pura sensualidade,
Que me afaga e aconchega,
Numa espécie de serenidade perpétua.

Sem os teus beijos,
Meu Amor,
Sufoco na solidão
De um estar cada vez mais só
E o vazio da minha existência assoma.

Beija-me, sempre,
Meu Amor,
Como se cada beijo
Fosse o último,
O derradeiro do nosso estar
Tão inconstante.

IR, 7/4/2008

2010-12-27T19:28:00.000-08:00

Deixa-me amar-te
Na sombra dos traços finos
Desse teu corpo nu,
Sem braços,
Sem memória.

Não vou desistir desse amor
De ilusão ou de realidade
Que me escondes e negas
Depois do sobressalto imediato,
Intenso, de uma noite, só.

Há um futuro a construir
Nas paragens desse sentimento
Que, vivo ou morto,
Há-de continuar,
Perpetuar-se nos labirintos
Das recordações
Por... entre-corpos.

Isabel Rosete

2010-12-27T19:07:00.000-08:00

O que esperamos?

que esperamos desta Humanidade,
Assim transviada?
O que esperamos deste Mundo cruel,
Indigno para os seres puros?
O que esperamos da ausência de senso
Dos que, pressupostamente,
Comandam as nossas vidas?

- Esperança, ora! A Esperança!
Ah, a Esperança!
Quanto a procuramos, quanto a desejamos
Em nós e me todos os outros!

Mas que Esperança?
A da mudança do caos para a ordem?
Vislumbrais outra?

Instalado o caos, como ordem,
Apenas nos resta permanecermos
No reflexo de uma qualquer espécie
De expectativa - quiçá, possível –
De uma ordem humana que nos ampare.

Até quando?
A luta será sempre a mesma
Num eterno retorno do outro e do mesmo!

Isabel Rosete
19/12/2008
27/12/2010

2010-12-26T11:56:00.000-08:00

NASCIMENTO E MORTE DE CRISTO: O ESPÍRITO DO NATAL

Por: Isabel Rosete

De um certo ponto de vista, o da universalidade, não há propriamente data determinada nem para o nascimento, nem para a morte de Cristo – essa extraordinária e iluminada figura que a História nos doou, quiçá por vontade de Deus –, para além daquelas que são assinaladas no calendário.

Não obstante estarmos em época de celebração cronológica do nascimento de Cristo e, por extensão, da Paz, da Solidariedade, da Luz, da Verdade, do Bem, do Amor, da Amizade, ou de outros valores que enaltecem a essência divina da Humanidade, não nos podemos esquecer que o Mundo continua a sofrer, a ser martirizado e crucificado como Cristo o foi, um dia.

Iludir a realidade presente e futura, pelo véu das comemorações tradicionais, não faz a Humanidade pensar, reflectir, sobre esse sofrimento, físico e psíquico, de que ela mesma é vitima, a partir das suas próprias mãos, manchadas, amiúde, pelo sangue jorrado dos corpos inocentes, pelas lágrimas das almas moribundas pela ausência da Esperança prometida.

Enquanto uns estão à mesa, na noite de ceia, a confraternizar com as suas famílias, em suposta paz e alegria, deliciando-se com o mais requintado dos manjares, trocando os mais caros e belos presentes, outros morrem de subnutrição, são vítimas de balas perdidas, da má fé, das guerras injustas, da violência gratuita, da inveja e da discriminação sem fundamento plausível.

Claro que este texto que escrevi a propósito de uma discussão com amigo meu sobre o filme de Gibson, “A Paixão de Cristo” é, naturalmente, provocatório, propositadamente provocatório, se nos centramos, apenas e redutoramente, no vulgar contexto natalício que estamos vivendo.

O objectivo é mesmo esse: abanar as consciências, incitar as mentes à mais profunda reflexão, fazer renascer o espírito crítico, por detrás de todas as máscaras ou de todos os discursos demagógicos sobre a bem feitoria.

O Sofrimento, a Maldade, a Violência, a Crueldade, a Fome, a Angústia… – constatações óbvias para quem as quer ver não acabam pelo simples facto do Natal estar a ser comemorado. Lamentavelmente, continuam, embora de um camuflado nos meandros do consumismo ilusório de uma certa felicidade rebuscada.

Recuso-me a ludibriar a realidade; recuso-me a compactuar com a hipocrisia dos homens, que só se lembram, aberta e publicamente, que há mendicantes, crianças e velhos moribundos e desamparados, povos em guerra e em degeneração total, quando o Natal é, oficialmente, festejado.

A memória dos Homens deve deixar de ser curta; a memória dos Homens não deve ser apenas testada assim como a sua humanidade, ou pseudo-humanidade quando o socialmente instituído é solenizado.

O Espírito do Natal jamais se deve restringir aos dias 24 e 25 de Dezembro. O Espírito do Natal deve estar presente em todas as criaturas, todos os dias, durante o ano inteiro, ad eternum.

Quiçá, todos já o pensaram e já o disseram. Porém, o Espírito do Natal não é posto em prática quotidianamente, todos o sabemos, a não ser em momentos de catástrofe e, mesmo assim, de um modo meramente imediato.

As luzes que, incandescentemente iluminam as ruas, não conseguem eliminar a miséria humana, pelo menos aos olhos daqueles que vêem sempre mais longe, para além das aparências, das convenções, dos preconceitos, ou do chamado politicamente correcto.

Isabel Rosete
26/12/2010

2010-12-26T11:51:00.000-08:00

Sejamos Natal

Para além de todas as demagogias,
Para além do politicamente correcto,
Para além de todas as hipocrisias,

Celebremos, finalmente, o Espírito do Natal
Em todos os momentos
Desta nossa existência, tão efémera.

Natal é Fraternidade, Solidariedade, Paz,
Amor e Alegria na Terra
E nos Corações dos Homens.

Natal é a apologia do autenticamente Humano,
Em toda a sua essência genuína
De Bondade e de Verdade.

Natal é o enaltecimento de um Mundo
Onde não haja mais lugar para a Crueldade,
Para a Violência ou para a Agressividade.

Natal é a reunião dos Corações sensíveis
Que lutam, desesperadamente, pela União dos
Povos e das Nações.

Natal é a rejeição da Discriminação,
Dos horrores da Guerra,
Da mutilação dos Corpos e das Almas.

Natal é a consciência da Miséria Humana,
O compromisso da sua superação,
O enaltecimento da Justiça e de todas as Uniões.

Natal é o triunfo do Bem e do Belo,
A glória de todos os Renascimentos,
A comemoração da Dignidade Humana.

Natal é a benção do sempre Novo,
O louvor de todo o acto de Criação,
De Renovação e de Regeneração.

Sejamos Natal,
Hoje, sempre,
Para sempre.

Isabel Rosete

2010-12-13T10:01:00.001-08:00

Não sossegas
Oh, minha alma
Na paixão dos des-encontros!

Vagueias pelo corpo luminoso
Do teu amante,
Que não está.
Palpitas,
Arritmadamente,
No seio do teu coração
Tão ansioso!

IR

2010-12-13T09:55:00.000-08:00

É tudo tão estranho
No Amor!
Tão incompreensível
Tão indecifrável!

Por vezes,
Chovem lágrimas
De paixão exacerbada,
Sem freios de qualquer espécie!

Por vezes,
O Universo está nos amantes.
Os seus corpos enrolam-se
E desenrolam-se
Por entre a chuva intensa,
Que não pára mais!

Por vezes,
Chovem lágrimas de amargura!

Por vezes,
O coração fica despedaçado,
A alma retalhada
A mente em turbilhão
Intelectual contínuo, sem dó!

Por vezes,
O corpo
Amortecido e inquieto!

E a chuva não pára mais!

IR

2010-12-12T17:16:00.001-08:00

Talvez viva um mundo que não existe,

Talvez viva um mundo que é só meu

Numa solidão imensa que me atrofia,

Por dentro, no mais íntimo de mim.

IR, 13/12/2010

2010-12-02T18:36:00.000-08:00

Mais uma homenagem que faço a Saramago, com este texto escrito no dia da sua morte, inspirado nas obras "Ensaio sobre a Cegueira" e "Memorial do Convento":

Da cegueira das mentes brancas
(Para Saramago)

Ah, aquela cegueira branca

Que cega o Amor, a Morte,

A Vida, o Corpo, o Pensamento,

Que fustiga a Alma em todo o seu ser!

Todos são vítimas! Ninguém escapa

Ao opaco, á ausência de transparência

Da luz que não mais se vê,

Nem no princípio, nem no fim,

Dos canais que vão dos olhos

Até ao cérebro.

Só há corpos! Não há olhos!

Só há lentes! Não há olhos!

O Mundo tornou-se invisível.

Nada se vê!

Só se ouvem vozes, tão próximas

Quanto distantes do corpo

Que só se sente, porque se tacteia;

Do corpo que só sente, porque se presente.

Ah, esta maldita epidemia

Que desventurou a humanidade

Já desventurada

Com o “Não” do visível,

Com o “Sim” do audível

Que, ainda nos resta!

Revirai os corpos e os olhos,

Os ouvidos, todos os sentires

Agora despertos pela cegueira

Do branco luminoso.

Atrevei-vos, nem que seja uma vez só!

Não há mais nenhuma maldade tamanha

Que na Terra possa surgir: o erro,

O engano do Ver, que não é visível,

A fraude do Olhar que olha, mas não vê,

O invisível aos olhos...

Cataratas, glaucomas, miopia...

O nevoeiro, o turbo, o vazio,

O opaco... a cegueira da cegueira...

Não há Lua, não há Sol, não há Estrelas!

Nada brilha por entre a multidão histérica

Dos cegos corpos enfurecidos.

Instala-se o caos, não o dos olhos

Da cara, mas o dos olhos das mentes.

Acabaram-se os filtros, os entre-meios,

Os meios-termos...

Os limites apagaram-se.

Tudo se torna possível!

Que moral, que pudor, que pré-conceitos?

Que regras do nu ou do vestido?

Que solidariedade de corpos e de almas?

Que tolerância pelo Amor próprio?

Que tolerância pelo Amor do outro?

Que caminho? Que guia?

Resta-nos Blimunda! A “Sete-Luas”?

‑ Sim, essa mesma. Mas, essa...

Mas, essa... só vê por dentro e de olhos

Fechados num corpo, ainda, virgem!

‑ Desgraça, desgraça... Que desgraça!

É o Humano! Porém, esperai. Não vos

Apresseis. A Luz chegará; o Sol voltará

A iluminar-nos; as Estrelas a cintilarem

E a Lua a mostrar, claramente,

Todas as suas faces.

O Céu voltará a ser azul e não mais branco:

‑ “Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara”.

Isabel Rosete

2010-12-02T16:35:00.000-08:00

Nas “Montanhas do Coração”

Por Isabel Rosete

«”Levar a termo e dar à luz” – eis tudo. É preciso deixar cada impressão, cada gérmen de sentimento amadurecer em si, no obscuro, no inexprimível, no inconsciente – essas regiões fechadas ao entendimento.»

Movendo o nosso discurso pelas entranhas da obra poética e epistolar de Rainer Maria Rilke (1875-1926), pretendemos auscultar a mais íntima musicalidade que invade a escuta do Poeta Praga, cantor do canto da Terra, “em tempo de infortúnio”, na solidão do seu ser e do seu estar, em desassossego perpétuo.

Adoptou como Pátria a Poesia, o único lugar sagrado isento de fronteiras materiais, situado para além do tempo e do espaço fisicamente determinados, circunscrito apenas pelo Espírito Universal, que dialecticamente se move em todas as direcções. Com agilidade, voa o espírito do Poeta «para bem longe dos mórbidos miasmas:/ Tenta purificar-se no ar superior / E bebe, como um puro divino licor, / O branco fogo que enche os límpidos pedaços.»

Distancia-se dos Homens para encontrar a felicidade, a riqueza e a insondável grandeza da Natureza. Ama os animais e todas as coisas que a integram, como São Francisco, numa serenidade quase celestial. Acolhe-se nas sombrias noites das cidades modernas, tão densas quando a massa do Mundo. Refugia-se nas longas noites estreladas, contempladas do “Castelo de Duíno” ou da “Torre de Muzot”, que iluminam a sua alma solitária, dolorida pelo Amor, que não compreende.

Caminha, solitário, por este Mundo imenso, para que o barulho ensurdecedor das vozes humanas – sempre dispersas, sempre em “con-fusão” e rebelião por causas perdidas – não o impeçam de ouvir os “ex-traordinários” silêncios da Natureza, companheira de todas as horas, mãe, irmã e divina Mestra.

Só a solidão, o seu lar e ponto de apoio, lhe parece necessária. O seu crescimento é doloroso, como o das crianças. Triste, como a “ante-Primavera”. Caminhar, apenas consigo próprio, vaguear, durante algumas horas e não encontrar ninguém, eis ao estado existencial a que pretende chegar, acobertado pelo silêncio infinito do mundo interior, inaugurando “um novo começo, sinal, transformação”, tão-só através do “templo do ouvido” .

O Poeta manifesta, desde cedo, uma necessidade inata de transformação e de renovação, que o impelem, de modo imperativo, a vagar pelo Mundo, a abandonar a esposa, a família e os amigos. Escrever, compulsivamente, é o acordo que estabelece com a realidade, movido pela urgência de registar todos os pormenores sentidos, vistos ou escutados, para os transformar no testemunho vivo do seu peregrinar. Segue à parte das realidades sociais e humanas. Permanece só, na “solidão interior”, “por essência grande, pesada e difícil de suportar”, embora também fonte de crescimento, de aprendizagem e conhecimento.

Assim o reitera Rilke, convictamente, na sua condição de poeta errante e homem solitário: «o “homem de solidão” é ele próprio uma coisa submetida às profundas leis da vida. E quando um desses homens ergue o seu olhar, de madrugada ou ao cair da noite – essa hora cheia de realizações – e sente o que se está consumando, esse homem despoja-se de qualquer condição como se estivesse para morrer, se bem que só então entre na verdadeira vida.»

A todo o momento revela uma personalidade consciente e perseverante – apesar de frágil e inquieta, de uma hipersensibilidade indescritível – erguida sob a base da realização de um determinado efeito poético, presente em todos os temas sobre os quais reflecte: os Anjos, belos e terríveis ; a vida interior, na sua profundidade absoluta; as rosas, abertas, tão soltas e dispersas no seu desfolhar, inumeráveis flores, objectos inesgotáveis; a mudança, na «INSTÁVEL balança da vida / sempre a oscilar», «sempre em mutação” ; as fontes, bocas que doam e falam do uno puro e inextinguível, máscaras de mármore de onde jorra a água corrente; a vida e a morte, “opostos complementares”, umbilicalmente reunidos, enquanto partes integrantes do mesmo Todo, da Unidade primordial.

Rainer Maria Rilke é, ainda, um poeta da Morte, esse outro lado da vida que não vemos, que não está iluminado para nós; do silêncio, que «colocou para sempre o rosto humano / na balança das estrelas» e do qual espera “o magnifico presente de horas boas e belas” ; da angústia e da reclusão, estados perenes de criação que perpassam toda sua vida; do indizível, onde as palavras se esgotam e «a música sempre nova, vinda das pedras mais frementes, / constrói no espaço inútil a sua casa divina» ; das coisas visíveis e invisíveis, jamais dissimuladas em algum momento, porque pertencentes às grandes realidades da Vida, por si próprio desnudadas.

Porém, a Vida, na sua materialidade, não tem a mínima realidade. Só a vida interior é alvo das suas meditações. Só os fenómenos do subconsciente têm, efectivamente, um valor real. Só as ideias abstractas possuem, de facto, uma existência concreta.

Embora não se tenha vinculado a nenhuma escola ou tendência poético-literária, mesmo não tendo defendido, propriamente falando, nenhuma teoria ou sistema, Rilke conduz os seus leitores ao âmago das categorias estético-filosóficas do Modernismo. É, por excelência, um escritor modernista, apesar da sua poética se ter iniciado com composições de estilo impressionista, integradas na concepção decadentista, tão característica da sua época.

Envolto por esta ambiência, concebe as obras de arte como “seres vivos e secretos”, auras misteriosas do Ser cuja vida não tem terminus, contrariamente à nossa, que cessa em escassos momentos de efemeridade. Só os “bons poemas”, enquanto obras de arte assim consideradas – «uma obra de arte é boa quando nascida de uma necessidade», sendo apenas «a natureza da sua origem que a julga» – têm existência própria, autonomia ou independência determinada. Por isso, só os “bons poemas” são dignos de ultrapassar as fronteiras do perecimento, eternizando, mantendo vivo, o autor que os lavrou.

A obra de arte, em geral, e a Poesia, em particular, tornam-se um acto inexprimível racionalmente. Realizam-se, tão-só, numa região jamais atingida pela palavra: o Coração. A Poesia move-se nas franjas insondáveis do Mistério, sobre o qual não se tem qualquer espécie de controlo.

O Poeta, tal como todo o artista, é um ser privilegiado, porque escolhido pelo “Acaso” ou, quiçá, pelos “Espíritos”, que lhe incumbiram a missão de traduzir, em versos simples, a beleza do Universo. Ciente desta escolha, não pode demarcar-se de uma certa astúcia, nem dos domínios da Estética. Deve dissimular, previamente, os sinónimos, os arcaísmos ou os neologismos; preferir as palavras comuns às ex-traordinárias, para que possa garantir, em qualquer caso, o carácter de simplicidade da obra de arte. Só deste modo, a Arte poderá permanecer na memória do seu público, manter-se eternamente viva, mesmo depois da morte física do seu criador.

Urge interpretar as palavras de uma forma que extravase a hermenêutica tradicional, imergi-las numa outra ordem conceptual, próxima do “topos” da Criação. Urge libertar os espíritos das explanações pré-estabelecidas, lutar contra a linguagem convencionada, castradora da escrita originária, da criação aberta, do olhar microscópico, capaz de atravessar o opaco véu que oculta a realidade. Urge, por último, manter-se bem longe das palavras da crítica, apenas conducentes a mal-entendidos, e assim tornar claramente manifesto o Pensar, em vez do significar.

A sua orientação poética é delimitada pelo uso de imagens minuciosamente escolhidas, por um estilo espiritual único, irrepetível, que vai nascendo à medida que este delicado escultor das palavras procura os meios mais adequados para desenvolver a sua arte, os apetrechos mais apropriados para esculpir cada um dos seus versos.

Rilke acredita, quando da escrita se trata, na importância do trabalho quotidiano, na observação dos acontecimentos mais triviais , comuns a todos os seres humanos. Defende a escrita simples, translúcida e autêntica, que o ordinário possa fazer despoletar. Assim o declara, em tom de conselho, nas «Cartas a um Jovem Poeta»: «Fuja dos grandes assuntos em favor daqueles que o seu quotidiano lhe oferece. (...) Diga tudo isto com uma sinceridade íntima, calma e humilde. Utilize para se exprimir as coisas que o rodeiam, as imagens dos seus sonhos, os objectos das suas recordações. Se o quotidiano lhe parece pobre, não o acuse: acuse-se a si próprio de não ser bastante poeta para conseguir apropriar-se das suas riquezas. Para o criador nada é pobre, não há sítios pobres, indiferentes.»

Como esta explicação não lhe parece suficientemente satisfatória para a aprendizagem do “jovem poeta”, Franz Xaver Kappus , Rilke prossegue essa sua missão de conselheiro do Poema, de guia das palavras, pelas quais se exprime a intimidade do Sentir: «Só há um caminho», afirma peremptoriamente: «entre em si próprio e procure a necessidade que o faz escrever. Veja se esta necessidade tem raízes no mais profundo do seu coração. Confesse-se a fundo:”Morreria se não me fosse possível escrever?”. Isto, sobretudo: na hora mais silenciosa da noite, faça a si mesmo esta pergunta:”Sou realmente obrigado a escrever?”»

Se a experiência de Paris (1904 -1910) , amplamente reflectida nos «Cadernos de Malte Laurids Brigge» (1910) , assinala o início de uma nova etapa, aquela em que se incorporam ao mundo interior do Poeta sensações de terror, perante a inautenticidade da Vida e da Morte, e de estranheza, face ao Mundo, à beira do seu colapso total, em «As Elegias de Duíno» (1922-23) – escritas pela mesma altura de «Os Sonetos a Orfeu», o "seu canto de cisne", obra em que dá continuidade, num tom elegíaco-hínico, à herança de Hölderlin, – questionam-se as possibilidades de vivência do homem sem Deus, ao mesmo tempo que se vislumbra, na criação poética, o caminho da salvação.

Rainer Maria Rilke determina com a sua arte a nossa mundivisão, a nossa realidade e existencialidade epocal, no seio da efervescência de uma Europa culta onde se respira a atmosfera do “Expressionismo" alemão e do “Futurismo” italiano. Porém, em descrições expressionistas – tão características do estilo literário adoptado nos «Cadernos» – mergulha no silêncio, aprende a ver, e em si tudo penetra profundamente, apesar do devir, da constante metamorfose enteológica: «Mude embora o mundo / como as nuvens depressa, / a perfeição regressa / a um antes mais profundo.» Apercebe-se, então, de um estado interior jamais conhecido, a partir do qual tudo acontece e de onde tudo surgirá.

Pretende, apenas, ser um "poeta feliz de coração altivo”. Estar para além dos que inspiram piedade ou repugnância, mormente quando se sente esmagado pelos ruídos estridentes das vozes ensurdecedores, que pela cidade ecoam.

Só, irremediavelmente só, permanece o Poeta no colo incógnito das multidões avassaladoras da grande cidade, sem rosto próprio: «estava pesado de suor, e rodopiava dentro de mim uma dor estonteante, como se alguma coisa muito grande me circulasse no sangue, alguma coisa que me fizesse inchar as veias ao passar. E sentia ao mesmo tempo que o ar tinha acabado há muito e que eu apenas respirava exalações que os meus pulmões já não queriam.»

Sufoca, com a velocidade alucinogénia. Indigna-se, com o anonimato das gentes extraviadas. Recusa, a anulação do indivíduo imposto pelas massas indiferenciadas, mensageiras da podridão do Futuro, portadoras dos cheiros nauseabundos, responsáveis pela crueldade desenfreada. A Estrela dos seus olhos, não brilha mais. O Sol da sua natureza, esmorece, por entre as nuvens carregadas de um cinzento profundo. Resta-lhe, tão-só, guardar num lugar incógnito «a forma e a essência divina dos seus amores decompostos»

Sente, por isso, a imperiosa necessidade de tornar apreensível a Vida que, progressivamente, se vai recolhendo ao Invisível. Fá-lo, recorrendo a fenómenos e a imagens da sua infância – essa «preciosa e magnífica riqueza, esse tesouro de recordações» –, do seu ambiente parisiense ou das múltiplas leituras a que se dedicou, predominantemente orientadas pelo espírito de Baudelaire, autor das «Flores do Mal», o “poeta maldito”, talvez. Não obstante, lucidamente consciente de que «por entre os nossos vícios, galeria abjecta, / Existe um bem mais feio, mais cruel, imundo! / Que, mesmo recusando gestos ou clamores, / Facilmente faria da terra um destroço / E num simples bocejo engoliria o mundo; / é o tédio – Com o olhar chorando sem razão, / Vai fumando o cachimbo e sonha cadafalsos. / Conheces bem, leitor, tal monstro delicado, / – Hipócrita leitor, – meu igual, – meu irmão!»

Rainer Maria Rilke vive o período histórico das grandes inovações tecnológicas, do surgimento da electricidade, do cinema e do automóvel; do aparecimento e utilização desmedida das máquinas, triunfantes em todos os domínios onde toca a já insensível mão humana, “des-naturalizadoras” da Natureza e do Homem: «A máquina ameaça o alçado enquanto / ser no espírito e não no obedecer lhe apraz. / Não brilhe em mãos esplêndida um hesitante enquanto, / talha ela firme o edifício audaz. / Nunca se atrasa, pra lhe escaparmos uma vez / e ser dona de si, oleada, na fábrica em sossego. / é a vida, e ela acha ser quem melhor sabe e fez, / e ordena, cria e destrói com o mesmo apego.»

A actividade criadora do poeta não é, obviamente, independente desta nova reestruturação da História. Muito pelo contrário. Rilke interioriza a mundividência do seu (nosso) tempo, no lugar mais recôndito do seu coração. Revela-a, sem eufemismos. Muda a orientação da sua escuta, de regresso ao não maculado. Insurge-se contra a ambivalência do rumo seguido pelas revoluções técnico-científicas, em prol da defesa arrojada do não devassamento da Natureza e do Homem.

A mecanização e a Guerra atrofiam os ideais estetizantes dos autores modernistas. Ameaçados pelo desencanto e pelo tédio, inclinam-se para um misticismo exaltado, para a mostração desse sentimento de niilismo, de absurdo, de ausência de sentido da Existência, que o Poeta das «Elegias» tão bem conhece.

Contrariamente à posição proferida por Marinetti, no seu «Manifesto da Literatura Futurista», as máquinas não são, para Rilke, a expressão máxima da actividade artística, nem a “Revolução Industrial” a manifestação primorosa da realidade então vivenciada. Esta postura leva-o a rejeitar a tese que faz da Razão a grande salvadora e o único meio possível de redenção de todos os males. No seu lugar, coloca o coração, cuja linguagem e sentido são capazes de transmitir as mais fabulosas e ex-traordinárias experiências da Humanidade. Os cânones retóricos que definham a linguagem são, de igual modo, rejeitados. A linguagem natural, a do Poeta, que contém em si o poder evocador do som das palavras originais, é a única que importa.

Mais do que aos sentimentos, Rilke dirige-se aos sentidos, em detrimento do racionalismo exacerbado e inconsequente dos “Tempos Modernos” . Deseja obter, unicamente, o refinamento estético, o exotismo, o prazer da palavra e dos sons dela nascidos. Apenas com «palavras e gestos temos arte / de ir captando ao mundo» o que ele nos esconde, na sua pobreza ou na sua miséria, na sua sublimidade ou na sua vileza ou, simplesmente, na sua parte “mais fraca e perigosa” .

A sua missão, enquanto Poeta, é “celebrar” – «Celebrar, isso mesmo! Ser destinado a celebrar,» – os sons virgens da Natureza, da Terra, e de todos os seus elementos, naturalmente integrados no círculo órfico. Por si próprios falam da Vida e da Morte, na sua perfeita unidade, na sua comunhão absoluta: os frutos , as flores , as rosas (pelo poeta eleitas, entre todas as espécies florícolas), os bichos, as árvores, os pássaros .

Rilke aceita esta missão como uma dádiva divina, como um mandado, mesmo quando percorre por «caminhos que não conduzem a parte alguma, / algures, entre dois prados; / que diríamos que, com arte, / foram desviados da rosa-dos-ventos, / caminhos que, muitas vezes, não/ têm à sua frente nada mais / que não seja o tempo em que se está, / e o puro espaço existente.»

“Erguido como uma dádiva”, sobre as “montanhas do coração”, “prás mãos abertas“ se liberta este Poeta europeu de dimensão universal. Escuta a Terra “completa e bela, quente como o pão». Observa as “rosáceas de luz” com um “excesso de claridade” que, ofuscadamente, domina os trilhos dos caminhos da vida, nem sempre conscientemente determinados . Move o seu olhar pelas paisagens desertas, ainda não maculadas pelo poder devastador das máquinas. Por último, num derradeiro grito de salvação do originário, canta, de novo, reiteradamente, a «terra silente onde nem os profetas falam, / terra que prepara o seu vinho; / onde as colheitas cheiram ainda a génesis, / não temendo que se desfaça. / Terra por de mais altiva para aspirar ao que transforma, / que, obedecendo ao estio, / à imagem do olmo e da nogueira, parece / feliz com o que não muda. / Terra em que só quase as águas trazem novas, / infiltrando, por entre a aspereza das tuas consoantes / e claridade das vogais que lhe pertencem.»

Neste contexto nasce a simbiose da escrita rilkeana com a pintura de Cézanne e de Böcklin, o diálogo estabelecido pela sua Poesia com outras linguagens artísticas, a combinação ecléctica de linguagens e de símbolos, importadas de outras formas da Arte se dar. Em «Os Sonetos a Orfeu», para citar apenas um exemplo desta aliança, a linguagem da Música e da Poesia relacionam-se intimamente. Dão-se numa plena fusão semântica, quer enquanto modos complementares de um mesmo Dizer, quer como formas de inteligibilidade do mundo interior, onde eleva, numa fala indizível, o Amor, terrivelmente despedaçado pelo Destino, implacável, que conduz todas as coisas ao seu próprio fim, independentemente das escolhas humanas.

Tal como Nietzsche, Rilke traz-nos a melancolia de uma alma estilhaçada. Tão estilhaçada quanto um espelho, partido em mil pedaços, pela dor do Amor. A metáfora do espelho evoca Narciso, na reflexologia do seu Ego. Denota a terrível incógnita do ser e do parecer ser, do oculto e do des-velado, da fidelidade ou infidelidade dos contornos da figura nele representados. Os espelhos guardam, no seu vão, todos os reflexos. Da sua essência nada sabemos. Nunca ninguém poderá explicá-los. «Como os furos do crivo”, são “a ausência do tempo a preencher cada intervalo». Porém, «a mais bela de todas as figuras / ficará lá no fundo, até nas faces carregadas/romper claro o narciso em sua nitidez.»

Depois, vêm as Rosas. Sempre as Rosas! Símbolos deste sentimento na duplicidade da sua significação: por um lado, a veludez e a suavidade das pétalas; por outro, a agressividade e a violência dos seus espinhos. À semelhança do Amor, um dia, também desfloram. No chão ressequido, caiem as suas pétalas, quando já murchas e encarquilhadas. Tornam-se pó. Juntam-se à Terra, tal como o Amor desfeito, em lágrimas de amargura, que o coração jamais pode suportar.

Enquanto viajante eternamente solitário pelas mais diversas paragens do Mundo, por onde ainda paira o seu espírito infinitamente sensível e perscrutador, Rilke procura outras culturas e, sobretudo, um outro sentido para a Existência, posto em causa pelos massacres da Guerra. Vive intensamente cada momento do seu estar-aí, como se fosse o último, consumido pelos caminhos da Vida adversa à plena realização dos seres puros. Em cada lugar, procura um outro sentido que legitime o simples facto de ele próprio existir, apátrida, como cidadão do Mundo.

Rainer Maria Rilke é o atleta dos sentidos. Do ver e, sobretudo, do escutar. É o gladiador do silêncio. Desse trágico e imenso silêncio do Mundo, anunciador de um outro começo, sinal de renovação. O seu corpo não dobra perante um instrumento ou uma imagem. Apenas diante do Destino, quando impelido a sentir o silêncio universal, sempre que extravasa o ruído incómodo das coisas mais mesquinhas.

Permanece, errante, para além da musicalidade das palavras sentidas e intimamente vividas, antes da escrita. O esplendor do canto de cada vogal ou de cada consoante diz, nomeia, traz à luz a realidade na sua existência própria, de uma forma tão sublime e radiosa, que nos transporta para a sua interioridade. Afinal, “cantar é existir”. “Cantar é na verdade um outro alento” . Assim se determina a dimensão ontológica do canto, o poder de dar ser pela palavra poética, tão criadora quanto Verbo de Deus.

É pelo canto inaugural das palavras de origem que Rilke nos mostra, envolto na nascente musical de «Os Sonetos a Orfeu», essa outra possibilidade de dizer o Mundo, O Amor, os Homens, os Anjos, a Natureza e a Terra, de onde tudo brota como se de um fundo inesgotável se tratasse. A Terra tudo doa, sem nada pedir em troca. Quando «a Primavera regressa» em «tudo a terra é uma criança». Está aí, tão presente quanto ausente. Por todos os lugares se espalha os seus membros, sempre disponíveis para nós. Livre, feliz, alegre, no seu jogo puro com os infantes, abre o espaço da Existência para que todas as coisas se perpetuem no círculo órfico.

Estupefacto e vigilante, o Poeta sente que o seu mistério é criar. Vê a Natureza com os olhos dotados da mais pura clarividência. Escuta o seu pulsar, no “templo do ouvido”, nunca deixando escapar o seu apelo. Do peito arranca o seu “rubro coração”. À Natureza o doa. «Para o céu, onde um esplêndido trono vislumbra, / O sereno poeta, ergue os braços piedosos, / E os amplos clarões do seu espírito lúcido / ocultam-lhe o aspecto dos povos furiosos.»

Torna-se "um homem para quem o mundo exterior é uma realidade interior". Sente-o, não metafisicamente, mas com os sentidos usuais com os quais conhecemos a realidade, num esforço constante para tornar a vida real, absolutamente irreal na sua realidade directa.

Faz da sua Poesia uma arte casada com o Pensamento, um meio de realização, sem mácula, da Realidade. Impregna-a da catártica música de Orfeu, capaz de tudo mover e comover, porque magicamente encanta, não obstante a constância do sofrimento. Para esta meta deveria tender todo o esforço verdadeiramente humano – amiúde perpassado pela superfluidade animal, indiferente e sem a preocupação de exprimir o Mundo – para que a Realidade se torne mais viva e mais intensa.

Como esclarece Fernando Pessoa, pela mão de Bernardo Soares – contemporâneo de Rilke, tão social e tão intimamente Poeta – «os campos são mais verdes no dizer-se do que o seu verdor. As flores se forem descritas com frases que as definam no ar da imaginação, terão cores de uma permanência que a vida celular não permite. Mover-se é viver, dizer-se é sobreviver. Não há nada de real na vida que o não seja porque se descreveu bem. (…) Temos pois de conservar (tudo) em uma memória florida e prolixa, e assim constelar de novas flores ou de novos astros os campos ou os céus da exterioridade vazia e passageira.» .

A metáfora do canto da Terra é correlativa da metáfora da audição. Tal como o canto, o ouvir também pressupõe criação, o fazer brotar originariamente, o trazer à luz na clarividência de um dia radioso, o âmago dos entes que nos olham, e apelam para que os preservemos das armadilhas da tecnologia moderna, aniquiladora da pureza das coisas virgens, responsável pela desvirtuação progressiva da integridade originária do seu canto. Num ritmo cronologicamente atroz, desordena o natural curso da Vida, o seu desenvolvimento, construção e crescimento.

Não obstante a existência, quiçá inevitável, do vertiginoso mundo da ciência e tecnologia modernas, no mais profundo dos abismos, confessa o Poeta, «para nós existir tem ainda encanto; ainda em cem / lugares é origem. Jogo de forças puras e patentes, / não as toca quem não admira e de joelhos não se inclina» .

Orfeu – revisitado e consagrado por Rilke, precisamente em «Os Sonetos a Orfeu» – surge, neste contexto, como aquele que é capaz de “celebrar”, o Amor e a Terra, pela magia do canto. Encarna, por excelência, a missão inaugural do Poeta: penetrar nas “montanhas do coração”, exaltando o poder dos sentidos e do sentir; tornar audíveis os sons primordiais, abafados pelos insuportáveis ruídos das máquinas; fazer escutar os ouvidos desatentos das criaturas dispersas, desnorteadas no anonimato do colectivo, onde perderam, para sempre, a sua individualidade. É do "semi-deus" essa magistral e rara qualidade.

Sendo dos "dois reinos", o da Vida e o da Morte, Orfeu está ciente de que o círculo do Ser se completa com a Morte, que a si tudo chama da forma mais arrebatadora. O deus da lira dourada de Apolo, qual arauto da Música, do Canto e da Poesia, tudo atravessa intima e profundamente, através das “orelhas da Terra”, até atingir o âmago do Ser.

Dotado dessa singular experiência ontológica que é escutar, des-vela o "ante-cantar" como essencialmente Uno. Só o silêncio dos mortos, no terrível reino de Hades onde a vida terrena acaba, pode ser seu par. A Humanidade, afastada do circuito órfico, não possui mais o entendimento desta cumplicidade, da circularidade do "vasto círculo", da imensa esfericidade do Mundo, onde tudo se recolhe. De ouvidos surdos, torna-se incapaz de cantar o canto da Terra, de escutar o seu grito de alerta, os seus apelos constantes, sempre que o perigo se aproxima.

Orfeu, o trácio, em virtude da sua pureza sexual, das suas faculdades musicais e do seu dom de profecia – mesmo após a morte – é o patrono dos ritos e das formas rituais da Vida. Tem o dom da catarsis, da purificação, do poder salvífico da música e da palavra. Vive a circularidade da existência, ciente da reencarnação das almas e da sua sobrevivência eterna, desde que conservadas de uma forma absolutamente pura.

Orfeu é o Profeta. O redentor pela Arte, a única via possibilitadora da remição do humano. Esta ideia perpassa a concepção artística rilkeana, expressa por esta mítica e lendária figura. Feita de concentração, de disciplina interior e de isolamento, a Arte é acompanhada por uma forma peculiar de ver e de escutar: aquela que é própria dos seres sensíveis, os Poetas.

O homem não é só visão, mas também, e quiçá principalmente, escuta, audição. Por isso, a Arte, produto exclusivo do obrar humano não é, para Rainer Maria Rilke, nem mimésis, nem uma mera escolha selectiva de alguns aspectos do Mundo. Mas, por essência, a forma integral da sua plena transformação. Sobre esta base vão surgindo, progressivamente, os elementos centrais da cosmogonia rilkeana: o espaço interior do Mundo, em tudo idêntico à experiência dos pássaros; o “Aberto”, lugar angélico; a voz que na paisagem cicia o sentido; o desejável equilíbrio perfeito entre esta, eterna, e o efémero corpo humano.

O Homem é a consciência da paisagem. A sua boca, por ela fala. Os seus ouvidos escutam, no silêncio do chão sagrado, os sons primeiros, estranhos à civilização industrial dos estridentes ruídos, da poluição sonora, que fere os delicados tímpanos do Poeta. O seu nariz respira os salutares aromas da Terra ainda casta, algures, embora cada vez mais ameaçada pelos insuportáveis odores das máquinas. Perante nada se comovem ou retraiem, esses motores inconscientes do progresso. Assim se mostra a arte deste Poeta modernista, abalado pela monstruosidade da Guerra, desencantado com o mundo ingrato, ferido por uma humanidade não mais sensível a essa inquietante estranheza inicial, ao momento intemporal da criação pura.

Rilke, um escritor da transição do século. Sem dúvida. Preciso e visual, continuamente movido por uma escuta atenta, pela constante intersecção dos sentidos depostos sobre as “montanhas do coração”, caminha rumo à antropomorfização da Natureza que assume, em toda a sua obra, um nível de reacções genuinamente humanas, de suave tonalidade onírica, embora sem o recurso a diligencias fantásticas ou deslumbrantes: «Vejo, desde algum tempo / como tudo se modifica. / Algo se ergue e replica / e mata e traz o sofrimento. / Deitamo-nos sem cessar entre / as flores, frente ao céu. / Exposto sobre as montanhas do / coração. Olha como aí é mínima, / olha: essa última estação das / palavras, e, mais alto, também mínimo, / ainda um último reduto do sentir. / Consegues vê-lo?»

Os seres vivos, enquanto elementos da Natureza, participam do seu inesgotável encantamento. «Stimmung», o ambiente na sua nudez essencial, é o efeito que cada um dos seus poemas faz despoletar, de uma forma naturalmente sublime. A metamorfose da Natureza agita o seu canto por intermédio de uma espécie de contemplação objectiva e serena, mesmo quando nos deparamos com a preocupação do Poeta pela sua salvaguarda imperativa.

Para além dos efeitos aliterantes e onomatopaicos, sentimos na sua escrita o encanto do jogo vocálico, típico dos simbolistas franceses. A ausência de preciosismos formais não tem lugar na sua obra. E a poetização de cada assunto vive da força das imagens fecundadas, tão-somente, pela flexibilidade de um ritmo normalmente livre.

Rilke procede, com uma certa frequência, à poetização do real: em vez da exposição lírica dos sentimentos, elege a poesia dos objectos em si mesmo considerados, visualizando-os a partir de um ângulo mais pessoal e descritivo. Com novos gestos linguísticos, impregnados de uma plasticidade quase indescritível, descreve-os até que a sua imagem se complete, até que a sua força anímica se manifeste.

A instilação visual do Poeta, tanto quanto a auditiva, desnuda a intimidade invisível das coisas. Sempre que as descreve, revela-as na sua autenticidade iluminatória, jamais captada pelo olhar do comum dos mortais, bicéfalos. No entanto, essa descrição não é, propriamente falando, objectiva, isto é, não parte da observação do Eu para o objecto, mas da auscultação do seu interior para e sobre o mundo.

Assim o esclarece Rilke, nas «Cartas a um Jovem Poeta»: «meu caro senhor, apenas me é possível dar-lhe este conselho: mergulhe em si próprio e sonde as profundidades onde a sua vida brota; na sua fonte encontrará a resposta à pergunta “Devo criar?” Aceite essa resposta, tal como lhe é dada, sem tentar interpretá-la. Talvez chegue à conclusão de que a arte o chama. Nesse caso, aceite o seu destino e tome-o, com o seu peso e a sua grandeza, sem jamais exigir uma recompensa que possa vir do exterior. Porque o criador deve ser todo um universo para si próprio, tudo encontrar em si próprio e na Natureza à qual toda a sua vida é devotada.»

A ânsia do “Belo” e do “Aberto” realizam-se numa ambiência decadente, acentuada de uma forma particularmente estimulante, em virtude do uso reiterado da conotação negativa dos adjectivos. O desejo do místico brota como uma «busca incessante de Deus». A encenação mitológica é, apenas, um mero pretexto convencional. E a mitificação do Amor, dá-se por uma via mais objectiva, tanto quanto a reflexão sobre a Morte.

As frequentes considerações sobre a inevitabilidade da Morte, ausentes do sombrio fatalismo da mística cristã, são uma constante em Rilke. Na riqueza espiritual do Homem, na grandeza que o Mundo oferece, a Morte é um facto tão lógico como a própria vida. Requerer uma relação individual à margem de qualquer espécie de massificação. Na sua tradução poética, naturalmente vital e recorrente, ergue-se uma estrutura concêntrica em derredor do símbolo do fruto que amadurece e cai. Assim é a Morte no seio da Vida, que o seu círculo perfeito completa.

A unidade da Vida e da Morte é, claramente exposta, em os «Sonetos a Orfeu», onde vemos ressurgir o “topos” clássico da natureza divina do Poeta. Ao conquistar a glória terrena, opera o milagre da imortalidade na sua relação com o divino, sem nunca quebrar os estreitos laços que mantém com a Natureza.

Independentemente do dito e do não dito neste ensaio cabe-nos, ainda, perguntar: como olhar, hoje, – nestes “tempos de infortúnio”, do vazio das palavras e do descrédito da salvação – para a poesia de Rainer Maria Rilke, erguida sobre as “montanhas do coração? Como perspectivar a obra de um homem que pretere a razão, qual ”monstro sagrado” da civilização moderna, em prol do coração, da primazia dos sentidos holisticamente conjugados? Como escutar esta escrita demasiadamente humana?

As palavras quase que se esgotam. A nossa linguagem talvez nada mais possa acrescentar ao Dizer do Poeta. Porém, aquém e além de todo o sofrimento, da desilusão ou do sentimento de uma certa impotência do pensamento e da acção para transformarem a realidade, a esperança ainda permanece no dolorido canto do Poeta, o grande “guerreiro solitário do poema”. A todo o momento pede socorro, confessando não aguentar mais o terrível peso do Mundo, revelando não saber exactamente quais os seus reais intentos, porque trespassado por um incómodo tremendo, em estado de permanente sobressalto.

A sua poesia incomoda. As suas cartas, também, sobretudo quando levantam a possibilidade da existência de uma outra forma de amar, inaudível, inexplicável, enredada nas franjas indeterminadas de uma qualquer escala cromática. Talvez não exista mais um corpo apropriado para um Amor assim, devastador, fulminante, completamente íntimo e arrebatador. No entanto, o corpo do Poeta mantém-se aí – e este “aí” é o desolador Mundo dos Homens –, atirado para as margens intermináveis da Solidão.

O Amor amarrota o corpo. Mesmo o corpo inspirado. Esmaga a alma. E, provavelmente, "Eros não pode ser belo". A expressão é, seguramente, local. A impossibilidade já vem dos gregos, amiúde revisitados por Rilke, na sua profícua mitologia, no seu puro modo de ser e de pensar poetante. Um pensar genuíno, cujas "belas arcadas construídas pelo espírito", assentam em precárias bases, em inconsistentes alicerces de madeira. Sobre elas habita o Poeta, eternamente enamorado, mensageiro de um peculiar sentimento de humanidade, que passa ao lado dos homens.

Em vão, tentou aguentar tão estranho e comum sentimento. No seio da sua amargura, foi salvo pelo Anjo, sublime criatura, reflectora de um certo grau de angústia, de uma extraordinária capacidade de captar "ultra-radiações" de infelicidade.

Envolto neste dilema existencial irreversível – em tudo coincidente com o conflito interno da sua própria escrita – só lhe restam dois caminhos, fatalmente paralelos: ou leva a sua Poesia até ao fim, ou reentra na sociedade comum dos Homens, reduzindo-se, tão-só, ao estatuto de um “Bom Poeta”.

Rilke, Orfeu. Ou, se preferirmos, Orfeu e Rilke. Assim sejam: Poetas cantores do Amor, do humano, do demasiado humano. Poetas perseguidos pela ideia de que ainda há lugar, neste Mundo incrível, para um outro modo do humano se dar, no seu fazer-se de Homem.

O Mundo? Que diremos dele? O Mundo urbano está cheio de Nada. A inspiração é volátil. O “Aberto”, doloroso e imprevisível, assoma nos momentos mais inesperados. A Solidão, é temida. A Guerra, abominável. Haverá um outro modo de estar disponível para o Poema? Uma outra forma de re-criar poeticamente o Mundo?

A resposta a estas questões, a simples, mas profunda meditação sobre o seu essencial intento, talvez nos permita correr o risco de procedermos a uma hermenêutica ainda mais depurada da Poesia rilkeana.

Cada poema de Rilke – seja qual for a temática a que se subordine ou a estilística que o incorpora – não é senão uma forma completa, perfeita, e até mesmo rigorosa, em todos os seus detalhes. É o resultado da fusão, sem mistura, que se opera genuinamente no interior da Linguagem. O elemento frásico, o ritmo, a musicalidade das palavras, meticulosamente escolhidas, estão tão próximos quanto possível do que é sentido. E o que é sentido do dito e do não dito, pressentificado nas entrelinhas não dissimuladas desta escrita em ininterrupta ebulição, redonda, inevitavelmente redonda, com princípio instituído, mas sem fim determinado.

A forma do poema surge do sopro do Coração, que vê muito mais do que o enigmático olho da razão; nasce da íntima relação com o “Aberto”, sentido na profundidade ilimitada dos seus indeléveis contornos. Os Poemas de Rilke! Pois…, os Poemas de Rilke: bodas ténues de contrários, a limite complementares, no lençol imenso onde se deitam as palavras, imperecíveis. «Aqui é tempo do dizível, aqui a sua pátria. / Fala e proclama. Mais do que nunca / perecem as coisas, as que se podem viver, pois / O que as substitui, tomando o seu lugar, é um fazer sem imagem.»

Algures, talvez num dos contos de «A História de Nosso Senhor», o Poeta havia imaginado Deus tremendamente zangado, ao confrontar-se com as suas mãos, inábeis e com o seu Verbo, impotente. O mesmo sentiu com o seu corpo. Não coube no Poema. E, em 29 de Dezembro de 1926, o Poema levou-o. Para onde? Não nos é permitido saber. Mas, levou-o. Hoje, esse mesmo Poema torna-o presente, eminentemente presente na sua ausência física.

A Arte do canto e da palavra. A Poesia e a Música. Em uníssono, cantam. Em “re-união”, caminham para o mesmo fim, “ex-traordinariamente” epifânico: o empenho total do Ser para a sua plena revelação.

É neste fogo do conhecimento absoluto, também o fogo ardente do Amor, que o Poeta se exalta e consome. Aí, nesse lugar recôndito, onde assoma, em silêncio, a nostalgia da Unidade, a derradeira e singular consonância entre a luz e a sombra, a plenitude ansiosamente desejada entre a presença e a ausência, a comunhão do particular e do universal, da singularidade e da pluralidade: «e assim a palavra do poeta, tão fiel ao homem, acaba por ser palavra de escândalo no seio do próprio homem. Na verdade, ele nega onde outros afirmam, desoculta o que outros escondem, ousa amar o que os outros nem sequer são capazes de imaginar. Palavra de aflição mesmo quando luminosa, de desejo apesar de serena, rumorosa até quando nos diz o seu silêncio (…)» .

É este o resultado da acção da cultura de massas, petrificadora o mundo interior. Da cultura do betão armado e do ferro, do anonimato antropológico, da intolerância pela identidade, da intransigência pela especificidade irredutível do indivíduo. E a isto, ainda, chamamos “cultura”? Como podemos fazer coincidir a essência deste conceito com o interesse pervertido em ocultar o Homem? Com essa postura colectiva, violadora da filantropia, erguida sob o traço “des-configurador” da natureza desta sombra de gente em que nos transformámos, incapazes de aflorar, sem véus, à luz translúcida do dia?

É justamente contra a ausência do Homem no homem, que a palavra do Poeta se insurge. É contra a inquietante estranheza de um ser desolado, completamente só, apenas entregue a si próprio, que a voz do Poeta se levanta. É contra a castração dos sentidos e a amputação do corpo, que o dizer do Poeta se rebela.

Assim é o Homem que habita, veladamente, em cada um de nós. Assim é o Poeta, Rilke ou Orfeu, em revolta pela incapacidade de manter a fidelidade à multiplicidade de rostos que em si se manifestam, a um tempo, presentes e ausentes. Mas, afinal, de que espécie de fidelidade padece o Poeta? A resposta que nos ocorre é tão simples, quanto complexa: da fidelidade ao Homem e à sua lúcida esperança de sê-lo, inteiramente; da fidelidade à Terra, onde mergulha as suas raízes mais fundas; da fidelidade à palavra que, no Homem, é capaz da verdade última do sangue, da derradeira verdade da alma.

Não sabemos, no entanto, se poderemos reiterar a tese: o futuro do homem é próprio homem . Mas que Futuro? Mas que Homem? «Ecce Homo». Literalmente, «eis o homem». «Ser como quem sou», «um espírito livre», responderia Nietzsche. Talvez seja este o mote dos poemas de Rainer Maria Rilke.
Isabel Rosete
Maio, 2008

2010-11-27T17:39:00.000-08:00

O salpico doce
Das gotas salgadas,
Desperta-me
Para os segredos da Criação,
Para o devir contínuo
Da marcha do Mundo,
Sem intervalos,
Sem pausas.

O farol que o mar torna visível,
Anuncia: “terra-à-vista”!

Sempre ilumina a minha alma,
Todas as almas,
Em todas as direcções
De onde os barcos
Partem e regressam,
Na saudade amarga
Daqueles que se separam
Pela luta do pão e da vida.

IR

2010-11-27T16:09:00.000-08:00

Tão vil é
Este mundo onde sobrevivemos
Comandados pelo compadrio;

Tão ignóbil é
Este mundo por onde vagueamos
Movidos pelo oportunismo;

Tão des-crente é
Este mundo onde não mais habitamos,
Perseguidos por uma glória que não existe;

Tão insano é
Este mundo onde não temos mais lugar,
Tiranizado pela discriminação;

Tão fútil é
Este mundo onde vacilamos,
Esquartejados pelas sombras das essências.

IR

2010-11-27T15:57:00.000-08:00

Meros farrapos
Nos tornámos,
Nós, os pretensos
Arautos da Razão.

Razão?
O que é a Razão?
Não sabeis, pois não?

A palavra degenerou-se,
Gastou-se,
Transmutou-se para um outro,
Que jamais é o outro de si mesmo.
Continuamos a carregar este rótulo,
O de sermos racionais,
Cada vez mais vazio,
Cada vez mais insano!

Não é a Justiça que nos move,
Não é o Bom-Senso que nos determina,
Não é a Ética que nos rege!

O que nos alimenta
Ou des-nutre,
Sobe o nome da “Razão”?

A Demagogia e a Retórica,
Abastardadas;
O poder e a ambição,
Des-medidas;
A intolerância e a discriminação,
Arrogante,
Sem fundamento plausível.

É nisto, Homem,
Movido pelas escaldantes farpas do Demo,
Que te transformas-te
Por conta própria?

IR