Povoam a minha Alma,
Em noites de solidão,
Onde a dor de pensar
Se manifesta com veemência.
De que falarão?
Vejo os índices.
Os temas surgem,
Em catadupa, cada um um,
À sua maneira,
Com o seu interesse muito particular.
Tudo quero ler,
Num instante,
Como se o tempo passasse
Já
E nada pudesse permanecer
Guardado na minha memória.
Se não os leio,
Como preencherei
O resto do vazio do meu intelecto
Sempre
Insatisfeiro?
Ali estão
Os livros que não li
À minha espera nas estantes
Da minha bilbioteca,
De todas as bibliotectas
Vistas, conjecturadas…!
Apelam-me!
Mas são tantos, ainda!
IR
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